СПИСАНИЕ - СЛОВО
През последните години имах много загуби и печалби. Загубите, за съжаление, стават все повече всяка година. За една нощ изоставихме това, което е създавано десетилетия, без да анализираме кое е добро и кое е лошо. Опитваха се да омажат всичко червено с черно, всичко зелено с жълто. Те често се сменяха около боята, но истината, уви, се отдалечи от литературата. С годините гласът ми стана малко по-тих. Всички писаха: защо мълчиш? Но аз не мълчах, въпреки че, разбира се, не крещях. В края на краищата, преди целият свят чу дори една тихо изречена дума, но сега дори викът на хиляди хора не се чува от никого. През годините съм написал няколко книги: "Колелото на живота", "В бурните дни на Кавказ", "Съдът идва", "Обедна жега" и редица други. Това са книги за времето и пътищата, които сме извървели, в които се опитах да споделя с читателя мислите си за случващото се. Като цяло нарекох тези книги Цадастан. Цада е селото, в което съм роден, в превод от аварски означава „в огън“. Цадастан е страна, измислена от мен, страна на огъня, огъня на поезията. Голяма сила. Всеки поет има малка родина - мястото, където е роден и израснал, и голяма родина, която е придобил. Тази придобита родина – страната на неговата поезия – цял свят, създаден от него. Владимир Маяковски пише, че за него земята започва с Кремъл. И аз така мислех на младини и дори взех тези негови редове като епиграф към книгата си. Но сега ми се струва, че земята на Маяковски все пак започва с малкото село Багдади в Грузия, където той е роден и израснал. И когато пишеше, че е задължен на небето на Багдад, той имаше предвид не небето на арабски Багдад, а небето над родината си. Та моят роден край започва със село Цада, където съм роден. Останалото е Цадастан, страната, в която живеят моите мисли, чувства и преживявания. Страната, чийто огън гориприветлива светлина. Този огън, който пренесох през целия си живот, искам да посветя на вас, скъпи мои читатели.
Събраните съчинения в осем тома на народния поет на Дагестан, лауреат на Ленинска и Държавна награда, Герой на социалистическия труд Расул Гамзатов бяха публикувани в издателство "Съветски писател".
Казват, че посмъртно телата ни ще станат земя. Готов съм да повярвам на този обикновен слух. Нека стана частица от Земята, отвоювана от битката, Тази земя, на която сега живея с цялото си сърце.
Всичко на света обичам моята мярка: И утро, и пладне, И сив здрач, И мечти, и покой, И стари песни, И дори трева В нашите планински долини. Но само в едно не искам границата: В кипящия кипеж на моята любима работа. Искам да живея ползотворно и много, Не за да се скитам по пътищата И да се припичам на слънцето на родната си земя, И дори не за теб, скъпа. И където и да живея, песента ми клони към родните ми села, към любимата ми столица... Както в песен без живот - без думи, без мотив, така и в живота няма живот без истинска песен.
Чуваш ли песента на славея? Звучи като празник. Но за какво пее? За съжаление никой не знае. Сигурен съм: За родината му е неговата песен. Та нали другото отдавна щеше да му пречи!
Дъжд извън прозореца - мисля за теб, Сняг в градината през нощта - мисля за теб. На разсъмване е ясно - за теб мисля, Лятото е на двора - за теб мисля. Птиците ще отлетят - мисля за теб, ще отлетя обратно - мисля за теб. Зелени ли са храстите, скрити ли са от прах, - Нищо не мога да понасям, - За теб мисля. Трябва да си добро момиче, Ако ден и нощ мисля за теб.
Скоро, скоро ще дойде пролетна зора. Хората спят, нямат нищо общо с любовта. Винаги съм бил доволен от ранния сутрешен сън, но и сега съм лишен от това от теб. За да знаеш колко много обичам И от тази любов постоянно не спя, бихИсках да сложа сърцето си в гърдите ти, но тогава няма да заспиш до сутринта.
Деца сами вкъщи
Запазено за потомството Поговорка от стари години: "Преди да построиш къщата си, Разбери кой е твоят съсед." С тая мъдрост моя сънародник няма вечно да спори, И в планинския Дагестан всеки знае - Колко бедствия щяха да донесат чужденците на селата, Ако нямаше българска земя с нас в съседство! Свободните синове на горците дължат на България, че от сега нататък не се страхуват от косите саби на турците. И рамо до рамо с България, Преодолявайки тежестта на раните, Разбихме до смърт английските интервенционисти в битка. Беше - помним свято - През деветнадесета година ... Пия за брата българина, Като за най-големия в рода. И знаейки как да надникна в живота, виждам: щастливи, защото живеем сърце до сърце - Деца от къщата на един.
Моят по-голям брат, войник, а не наиб, В битка над Волга загина. Старата майка в тъга и копнеж още ходи в траурна забрадка. И ме боли и горчи, защото станах по-голям от брат си.
Едва ли ментор мога да бъда, Но нали помниш, млади поете: Стихотворения - пиленца на забавление и тъга - Без болка не се раждат. Пейте хвалебствия, хвърляйте проклятия, В поезията, както и в живота, бъдете себе си, Не забравяйте, че булчинска рокля и бяла плащеница се шият с една игла. Пишете за щастието, така че пишете, така че скръбта да не заобиколи изведнъж страната на сърцето. Те раждат река, която храни морето, Студен сняг и пролетна топлина. Пейте любов, пейте в крилата линия, Но само, приятелю, помнете предварително, че в сърцето на истински войник С любовта омразата живее наблизо. Не принуждавайте писалката да бърза, Нека стане известна с издръжливост. Кой посяга към незрели сливи? Кой пие неферментирало вино? Ти бъди като този неспокоен ловец, който изчезва с дни в гората, за да не намери заек в иглолистна гъсталака ичерна и сребриста лисица.
Щастливи сте, че дълги години живеете спокойно, без да спорите с бури, Не познавате приятели, тоест никога не споделяте радост и скръб с никого. Но дори да си живял сто години И главата ти като мъдрост да е побеляла, аз смело ти казвам пред хората, че още не си се родил на света.
Ти и аз станахме различни радости, Станахме различни скърби... Но всички тези радости - ако беше по моя воля - замених без връщане към общата болка!
Всичко добро в нас хората наричат младост. Пламът на душата, непримиримостта в споровете, Казват, че ще преминат и то много скоро. Казват, че когато остарея, ще забравя плама на младостта, ще се уморя от грижи и пътища, казват, че ще стана безразличен. Ще стана спокоен и солиден, Безразличен към славата и обидите, Ще поканя гости на чаша чай, Без да различавам врагове от приятели ... Ако истината може да се случи така - По-добре е да се спъна днес, По-добре е да не чакам това - Днес ще падна от скалата в бездната!
Така се върнах от пътя и срещнах ясния ти поглед. Сякаш за първи път виждам Как тези очи горят! Така се върнах от пътя, влизам в нашия скъп дом ... И сякаш за първи път в живота си държа ръцете ти. И струва ми се, за първи път чувам тихия ти смях, И за стотен път разбирам колко си най-добрият! И за стотен път повтарям, Колко сме щастливи аз и ти, че не е месец да живеем заедно - цял живот ни е даден от съдбата, че заедно срещаме пролетта, берем цветя в нивата, че не бързах да се родя и ти не закъсня.
Имам стар съсед на село. Веднъж седяхме край реката и аз попитах: "Кажи ми, до колко години Любовта ни оставя на мира?" Старецът отговори, че не знае, Въпреки че беше побелял, Така че попитах старейшината за това ... И досега не намерих отговор. Нека бъда стар и побелял - любовта ми никога няма да остарее,С дъха си, вечно млада, Тя ще те стопли с топлината си. И ако някой попита - до колко години гори животворната светлина на любовта? - Точно като моя стар съсед, ще отговоря на всички: Не знам, съжалявам, Попитайте някой по-възрастен ...
Нашите кавги не са сериозни - Всеки ще ви потвърди - Дори и ти и аз да не знаем как да свием вежди, Ако забравим причината за кавгата след час И не можем да скрием поздрава Усмихнати очи. Вярно е, тогава любовта е страхотна, Не се страхуваш да пролееш сълза, Едва забележим ветрец се приема за гръмотевична буря, Или понякога искаш Без много трудности От любов към сърцата на влюбените Да си поемат дъх понякога.
В малка рамка на бяла стена Ти вече година ми се усмихваш. И в моя самотен апартамент съм по-весел от усмивката ти. Само една закачлива усмивка не ми стига, липсваш ми истинският ти. Е, кажи ми по съвест, честно: наистина ли не ти е тясно в рамката? Не си ли уморена, скъпа, Гледайки как изчезвам без теб? Ела при мен, усмихни се в реалността. Ще ти покажа нашата Москва, улици, паркове, театри, мостове... Но ти, както винаги, се усмихваш. Има момичета, като тази картичка: Няма да чуете дума за здравей цяла година. Може би и ти си безразличен. Не! Изобщо не приличаш на портрет!
Към далечните звезди, към небето ракетите са летели неведнъж. Хора, хората са високи звезди, само при вас бих летял.
Звездите на нощта, звездите на нощта Погледни в моя стих, Като очите, като очите на Тези, които вече не са живи. Чувам, без да се карам с времето, В часа на среднощна тишина: "Бъди като съвестта, бъди като съвестта на тези, които не се върнаха от войната!" Highlander, верен на Дагестан, избрах труден път. Може би ще го направя, може би самият аз ще стана звезда някой ден. Притеснен по земен начин, ще надникна в нечий стих, Като съвестта, като съвестта на моите Съвременници.
Старите хора напускат света, внезапно прекъснали възрастта си ... Но къде са младите? навсякъдеснегът се топи, както си е, но защо тревата не се вижда свежа. Но сега децата вече са пораснали, а какво да кажем за старите хора, които не срещам. Но сега тревата е поникнала и по някаква причина снегът лежи, не се топи ... Къде са младите. Чувство обратното Толкова бавно растат, толкова странно... И старите хора напускат земята - Преди времето те си отиват, твърде рано. В долината изпод снега излизат все по-живи билки. Всеки ден става все по-дебел. Тези треви изглеждат като синове, носещи бащите си в последния им път.