Бела Ахмадулина
Известният български писател Е. Шварц говори за Бела Ахмадулина като за велика поетеса, „липсващата звезда на Пушкинската галактика“, която би заела достойното си място, живеейки в края на 17-ти - началото на 19-ти век. И наистина, стилът на Ахмадулина е доста архаичен и, четейки нейните стихове, неволно се убеждавате, че отношението на поета е тясно свързано с отминалата епоха.
Любовната лирика на Ахмадулина е пълна с благодат и някаква "помпозност". Поетесата умееше да говори за чувствата, които измъчват сърцето, и за простите радости на любовта, винаги пищно. За това мнозина я недолюбваха, смятайки, че по този начин тя губи връзка с реалността. Други, напротив, идолизираха, посочвайки не само имитация, но и особен поетичен дар, чрез който тя лесно предава духовни импулси.
Любовта към Бела Ахмадулина е чувство на съпричастност, нужда от себе си в света, усещане за природата на нещата и възможността да се докоснеш до техните тайни. И ако желанието да споделиш това чувство, тези открития с другите предизвиква радост и разбиране у другите, то това е любов, която граничи с такова философско понятие като радостта от битието.
Интимността на любовната лирика на Ахмадулина, за която съвременниците толкова често упрекват поетесата, всъщност е невероятно дълбока. Тя сама създава света на любимите си хора, който е тесен, но в същото време изненадващо дълбок и пълен. „Няма да разменяме слух за слух. Моята се превърна в моите дълбини, полудяла от външни звуци.
Поетесата Ахмадулина е поетеса на любовта, но специална любов, любовна изповед. В нейната любовна лирика не можете да чуете често такива реплики: „Удряй ме като тамбура, не съжалявай, Тръпки, твоя съм! Не живеете разделени за нас! Аз съм балерината на вашата музика."
Интересното е, че творчеството на Ахмадулина не зависи от нея.Нейната муза идва, когато намери за добре и от това зависи много. И така, в стихотворението „Колко много има тази малка музика“ поетесата нарича поезията „малка музика“, чието раждане изисква отклонение от реалността и дори любим човек не трябва да е наоколо в този момент:
Четейки любовната лирика на Ахмадулина, понякога има чувството, че поетесата страда от своята надареност, че иска да бъде като всички останали, като всяка жена от нейната епоха. Въпреки това може да се каже, че лирическата героиня ясно разбира и разграничава тези две ипостаси - жена-поет и земна жена, която не е чужда на любовните откровения. И понякога дори възнамерява да скрие от очите на любимата си тази, която може да попречи на любовта: „Хитър, денди мой, оплитай се, не се колебай. Ще се скрия от твоята слепота, Какъв навик и каква усмивка Притежавам - аз съм приятел на приятелите си.
Любовната лирика на Ахмадулина разглежда мотива на творчеството като пречка за любовта. Когато идва разбирането, че радостта се поражда само от „общение на шумолене на гълъби“, лирическата героиня доказва, че вече няма пол, като говори за себе си като за „безполово същество“ и така се отстранява от принадлежността към любовта. Творчеството започва да тежи, да се намесва в реалността: „В удобна прилика с други хора не сводничество с мастило и хартия, но над голямата дреболия на любовта безумно избухна в сълзи в дере.“
Но в същото време любовта към творчеството е повече от любовта към другите, тя е дори повече от любовта към семейството: „Какъв момент! Родно дете е по-далеч от сърцето от този обичай - да се промъкне до масата през гъсталака на живота, да запали зрението и да последва плячката.
Един поет обаче не би бил поет, аконе би писал и усещал хората около себе си и нещата толкова чувствително, колкото себе си. В любовната лирика на Бела Ахмадулина има много искрени, дълбоки чувства, много нежност към околните. Нежността е един от основните ипостаси на нейното творчество: «. крадях, носех, взех те и откраднах, забравих, че си чужд, не ти е позволено, ти си божествен, Бог има малко от теб.
Дълбочината и силата на чувството - това е безценният дар, който поетесата Бела Ахмадулина даде на читателите в своето творчество.
Нито дума за любов! Но не казвам нито дума за нея
Нито дума за любов! Но аз не казвам дума за нея, славеи не са открити в ларинкса от дълго време. Има пламък в средата на празното небе, но дори в нощта на луната няма дума за любов!
За да задържа луната над главата си, свикнах да увеличавам труда, да възбуждам мислите. Но в сегашната луна - безсмислен чар, и Арбат се простира като пустиня от бели дюни.
Сестрата-поетеса-композиторка бърбори за любовта - с полуочи и полуусмилена. Като видимо издигната от плътта на пълната луна стаята за Божеството, но вратата не е заключена.
Колко слаб е горкият Гогол там, начело на булеварда, и сам край вселенската полиния. Никога не е имало толкова дълга луна над света, сега ще отмине. Нито дума за любов!
Живях толкова дълго, че сърцето ми замръзна но оцеля в битката с несгодите на битието, и пак свежа, свежа в него е нечия сила и милост.
И накрая ще кажа: сбогом, не се обвързвай с любов. Побърквам се. Или се издигнете до висока степен на лудост.
Как обичаше? - отпихте глътка Как обичахте? - ти съсипа, но съсипа толкова несръчно.
Жестокостта на една госпожица. О, не прощавам ти. Тялото е живо и се скита, вижда бялата светлина, но тялото ми е празно.
Малък храм ощеадминистрира. Но ръцете паднаха, и в стадо, косо, миризмите и звуците си отиват.
Нощ (на Андрей Смирнов)
Зората вече тъмнее от три страни, и все още не достига смелост на ръката, да пробие белотата на хартията, през въздуха, втвърдил се над масата.
Колко неумолимо честен умът ми се срамува от несъвършенството си, не позволява на ръката да блаженства да започне ямб в безгрижието на миналото!
Междувременно, когато тъмнината е пълна със смисъл, изгаряне в челото от неточно изобретение, силата на кофеина и вълнението на полунощ лесно могат да бъдат сбъркани с остротата на ума.
Но, очевидно, наистина голям и невредим умът ми в лудостта на тези бдения, пъти вълнението, горещ като гений, той все още не го смяташе за свое достойнство.
Грях ли е да не знаеш нещастието си! Изкушението е толкова сладко, толкова невинно малко - да разчупиш безименността на тази нощ и да наречеш всичко в нея по име.
Докато заповядвам на ръката си да не прави нищо, всеки предмет изглежда с женско кокетство, се перчи, следва всеки жест, целящ да го похвали.
Уверен, че вече съм обичан, гласът на субекта мърмори и моли, душата му иска да бъде възпята, и със сигурност от моя глас.
Как искам да благодаря на свещта, нейната любима светлина да стане публична и да дам епитети на бдителната й милувка ! Но пак мълча.
Каква болка - под мъченията на тъпотата все още да не изповядаш нито една дума в красотата на всичко, което любовта ми гледа от мрака със зеница сурова !
От какво се срамувам? Защо не съм свободен в празна къща, сред потоп от сняг, писането не е добро, но честно - за къщата, за снега, за синевата на прозореца?
Не дай си Боже безсрамие пред лист хартия, беззащитен пред мен, пред ясна и неизтънчена свещ, пред лицето ми, носещо се в сън.
И този, който така щастливо обичаше тъгата и блясъка на есенните дни, беше плячка на моето зрение и пленник на моята душа.
Наскоро, мил и почтен, съседът ми почина и вдовицата, за да завърши смъртния си живот, напусна и даде къщата под наем.
Така имаше брат и сестра. Вечер в странен прозорец светеше като звезда кротка животът им, непознат за мен.
В един добре възпитан квартал поотделно чакахме зимата, но с тайно любопитство в сърцата неволно общувахме.
Когато близо до бележника ми слънцето и борът се срещнаха, по пътеката, скрита в снеговалежа, сестра ми забърза към гарата.
Обичах да прекарвам очи в това мимолетно бягане и издържах цял миг усмивка, свежа като сняг.
Братът беше свободен и не трябваше да става до сутринта. Кой е той? - Мислех. - Художник. И бях твърде мързелив, за да мисля повече.
Цяла зима имах навика да виждам лицата им сутрин и да знам кой влак ще вземе брат ми, за да се срещне със сестра си.
Гледах техните лудории, снежни топки, светлини, когато е тъмно, и знаех, че са красиви, а кои са - има ли значение?
Надникнах в тях толкова остро, като в дебрите на чуждоезичните книги, и по-сладко от очевидното познанство имах измислици за тях.
Техните цъфтящи картини Израснах между сънни епохи, заточвайки образите им в завеси, в мъртва градина, в древен сняг.
През пролетта се сближихме - не тясно, без чести срещи. Лицата им бяха толкова невероятно ясни, речта им толкова благородна.
Седяхме по залез в градината, където имаше липа и пейка. Брат без сестра, сестра без брат, как им се възхищавах!
Прибрах се вкъщи и държах ученика си на луната до зори . Ако не беше това нещастие, щях да бъда напълно нещастен.
каза сбогомние - по-скоро спокойно, отколкото пламенно. Пиха вино. Те си тръгнаха. Стъмни се. Все още имам техния ключ.
Тогава дойде писмо от брат ми: Ако си ядосан, не ме е страх, нямам връщане в твоя квартал, в къщата на вдовицата.
Защо, късоглед глупак, докоснах отпечатъка ти в снега Сякаш отровен фосфор се е вкоренил в мен - едва се вижда, до днес дланта излъчва светлина. - с делова тъга разбрах, че е поет, и ми стана скучно.
Въпреки това, стъпалата, които са свикнали да скърцат Събуждам се със стъпките си, когато отида до съседната къща, Играя сам в светлина и сянка и за някакво мистериозно начинание незнайно защо навивам часовника и седя дълго след полунощ.
Няма брат, няма сестра. Само при скърцане затворът ще се спусне. Виждам как умът на книгата, която са забравили тъжно свети в мрака.
Вече есен. есен ли е Есента. Ето светлината. Идва здрач. - Но къде е романът - ще попита читателят. - Тук няма герой, няма любов!
Първичната градина лети наоколо, и от кървава любов сърцето изтръпва, и листата се загребват в огньовете . Брат на сестра, сбогом завинаги! В лунна нощ друг луд любовник, чиято стъпка по младия лед не е тежка, преминава мрака и се приближава до къщата ми.
Ако обичам да говоря! - тогава, разбира се, на него, а не на някой друг. Събуди се, любопитен читателю! Писък: - Колко мъртъв и здрав като лунна светлина те обича! - Съвсем не.
Искам да лъжа и няма да го направя, колкото и болезнена да е истината за мен. Страхувам се, че е влюбен в сестра си стихове на брат, който се измисля.
Аз съм влюбен, тя е обичана, ето един страхотен обрат в сюжета. Ах, не напразно я хванах за плаха прилика с Анна Керн!
В часа на тъжните ни събирания му казвам: - Злодеят те уби! Създаден си наново отживот, за моята любов!
Ако си такъв, ще те върна в мъглата на времето ! Не отговаря и си мисли: - Тя не пише стихове цял час - и ѝ е скучно.
И така, векове подред, ние всички сме влюбени произволно, и се скитаме, не съвпадащи, две сърца, сираци две лодки, ненаситен ямб, наслаждаващ се с голямата горчивина на любовта.
Обичам ви, красавици от векове
Обичам ви, красавици от векове, заради безгрижното ви пърхане през вратата, за правото да живеете, вдъхвайки живота на съцветия и хвърляйки смъртта на животните върху раменете си.
Също така за факта, че след като стисна крилата на сърцето, съкровището на живота не предаде мекотелото, да даде и извади - това е просто средство да бъдеш в перли под светлината на балните полилеи.
Сякаш малък ямб и хорей отидоха в душите и телата ви, остарели в тежък труд на чужда любов, о, колко стихотворения съм превел!
Твоите капризи, шии, устни, бузи, чудна смесица от измама и пакост - Всичко изпях, вече сме в сметката, Благославям те за последен път!
Който ме познаваше, той знае, който не познаваше изобщо - ще повярва, че съм бил живота си, през целия път, на внимание застанах пред жена и сега стоя.
Не е ли време да седнете, да поплачете, да не мърдате от мястото си ? Не мога да понеса, казвам, да бъда това, което съм, и водач на семейство, което е приютило животни и деца.
Достатъчно ми е да бъда безполово чудовище да бъда приятел, брат, сводник, сестра да съм във вражда, после да бъда нежен с глагола преди да стана трева и бор.
Не искам пишеща машина, взета от ателие под наем, интерлайнери и друг труд ! Станах богат, неграмотен, красив и горд.
Избирам, жертвайки таланта си, да стана върколак с розов чадър, с муселин лък и под мишница с денди. Не искам да знам какво е ямб!
Лъжа, мойdandy, заплитайте, не се колебайте! Ще се скрия от твоята слепота, какъв навик и каква усмивка притежавам - аз съм приятел на моите приятели.
Красавици, о, не е истина! Познавам те - вярваш на думите. Да те оставя ли заради денди? Той също не е добър за приятелката ти.
Обичам го, когато, стъпвайки сякаш летя, се втурвам, смеейки се и бърборейки. Същността на женствеността е вечно златна на всички, които са поети, свещена свещ.
Получете правата си да станете като вас и успейте в това! Но кой като мен ще може да устои пред теб? Но кой като мен се осмелява да те пее?