Други рими

Да римувам без да се заблуждавам е нещо, което рядко ми се случва. Но понякога се случва.

Вятърът вика след себе си - плаче, шепне - с шума на дъжда, грохота на вековни борове. Той като мен хвърля бисери за нищо. Той също като мен е роден през есента.

Вятърът зове - отвъд хоризонта, на юг - диша в нощта: „Горете, запалете свещите. Ти като мен ставаш, превръщаш се във виелица! Ти като мен си отиваш, разтваряш се във вечността!”

Оставам - събирам камъните си, минавам през списъците с имена и бащини имена. Това е толкова стар, стар начин да изключиш, да приспиш самотата си.

Зимата ще свърши. Но знай: пролет няма да има. И ще бъде така: без дъх, без дъх и без вик. Подаръци за магьосниците, и за разни други - хрян на тепсия В сладкия сос на невидими интриги.

Зимата ще свърши. Но снегът няма да се стопи, Снежинките бавно ще падат върху главите им. И полуизбледнелият спомен ще се превърне в Нелепа купчина изплашени минути.

Зимата ще свърши. Но спящият няма да се събуди: Цветните сънища са толкова изискан капан. И вълците са сити, и въжето се вие, вие. И светът не е сцена, а банален фарс.

Зимата ще свърши. Но планетата ще се върне назад - И отново зима, но само назад.

Но някой ще каже: „О, какво лято е сега! И въздухът ще цъфти великолепно като бонета.

Реката тече. Водата е лека. И векът е безкраен. Спя и виждам старец, Чиито вени са речни корита.

Тече река. И няма секунди, Минутите ядат години. И монотонен "ъндърууд", И линиите - никъде.

Зад сричка, сричка, шарка от бръчки, И старецът се навежда: Тих банален разговор Че мигът е вечен.

Каква лъжа, каква прищявка — Етюди в пясъка; Размазани от вълните на гваша, И болката в сивото слепоочие,

Налягане, дим, мъгла от сънища, Снежинки лек пух. Прочетете часове по устните, Мълчанието прорязваслух.

Нежна е Валпургиева нощ: Накъдето и да погледнеш, сняг. И някъде е ден, и някъде вали, И калта не е кал, нуга!

Стихията е яростна, вятърът вие. Бебето спи дълбоко. Старецът поклаща глава Поглежда се в огледалото.

И един ден ще си спомня. И ще бъде едновременно горчиво и сладко, И вероятно забавно. Забавен. забавно, но Отражение в мътното огледало - лукаво, крадешком - Намига, сякаш се познаваме, познаваме се отдавна.

Изминаха почти сто години, откакто посрещаме изгревите заедно. Изминаха почти сто години, откакто сме заедно. И това е границата. Есен - листа, зима - снеговалеж и кратко лято, И, разбира се, пролет с цял куп свежи надежди.

Полусън, полубудност, здрач и смущаващи сенки - Успоредни линии се събират в една точка - ами ако. Това е точка на кипене, допирна точка, Това дори не е точка, не е точка, а порочен кръг.

Старите снимки обикновено ще събират прах по рафтовете Като отговор на вечния изтъркан въпрос „да бъдеш - да не бъдеш?“ Отражението ще се пръсне на сто парчета. И ще помня, ще помня, за да забравя отново с усмивка.

Лятото бледнееше в портите, тополите се отразяваха в локвите; в падналите листа, като в одеяло, беше увита замръзналата земя.

В небето облаците рисуваха диаграми на масова миграция към Едем: там, в Едем - рози, хризантеми (дори чай - от рози и хризантеми!)

Е, ето го дъждовният сезон от вчера и бъдещи безкрайни виелици. Но в джоба ти има коз - ключът към кулата, в която е скрит нашият личен вечен Юг.

. Есента дишаше тежко в гърба и биеше с дъжд, като камшик. Полутахме по средата. Търсихме нашия изчезнал дом.

Трептят сенки. И камината е запалена. В огледалото на паркета прехвърчат искри. Камината гори моето ръчно лято. В чашата има кафе, сладък тръпчив далак.

Уютенвечер: ето лилаво каре, Ето разпръснати книги, ето картина на стената. Но, пиян от доза кофеин, казвам: „Тук е празно! Тук няма нищо!”

Спомняме си - плахо, понякога - За това, което можеше да бъде, но не се случи. Защо имаме нужда от всичко това, моля, кажете?! Млъкни? Да, точно така, всички думи са вода.

Букви текат в потоци от думи На празен лист хартия с линии. Но тирета, винетки и зигзаг са Забравена мечта. Една от многото мечти.

Момчето седи до прозореца и рисува минувачите, Във всеки неравен щрих - свято безгрижие: Утре, вчера и днес - всичко е същото, всичко е същото. Няма минало. Предстои безкрайна вечност.

Стрелките на часовника са безмилостни като ударите на метроном. Момчето рисува - щрихите са по-смели, по-смели. Призраците на детството бродят навъсени из къщата - Момчето расте с всяка рисунка.

Момчето рисува - не знае, не иска мира. Правят се планове - парцелите са различни, различни. Миналото е скучна шарка върху опърпан тапет: Трябва да го измачкам и да го изхвърля, но това е носталгия.

Момчето рисува. И караваните минават: Западът взема гладна мъдрост от Изтока. Времето играе номера, поставя примки и капани. Това е жестоко, момчето ми. Разбира се, че е жестоко.

Восъкът капе, запалените свещи избледняват. Момче седи до прозореца и рисува минувачи. Утре, вчера и днес. И сутрин, и вечер. Миг или вечност - все едно, момчето ми, все едно.

Алиса се лута бавно по мократа настилка, а дъждът, като шаман, ритмично почуква по черния й чадър. Асфалтови морета са безбрежни, в тях се давят слепи фарове. И облаците меланхолични текат над хоризонта.

Алиса е тъжна, отегчена е, тя иска приключение: нека вещиците и мантикори, нека тъмната гъста гора - всичко е по-добро от досадния дъжд, отвечерна книга комфорт. Какъв гаден град! Никакви чудеса!

Никога не срещаме зората, Нашето време е уморен залез. Ние мълчим и знаем, че мълчанието е То е отрова.

Вървим слепи над бездната, Където в мрака погледът се губи. Ние се страхуваме, а страхът, както знаете, е той е отрова.

Есента слага студено легло. Звездите горят отвъд мъглата. Ние се смеем, но смехът също е Горчива отрова.

Времето е замръзнало. Спящ Везувий. Черно кафе. Коняк. Шоколад. Невнимателни сме, пием без да мислим Тази отрова.

Силуети на размазани идили Стрелките на часовника се въртят назад. Ние само спим. Този сън е най-мощната Отрова.

сняг Това е просто сняг. А прогнозата за времето натрапчиво ни диктува: легнете, заспите. Хората си отиват - хора от различна порода. Само думи. И сълзите са плътни като живак.

Три, седем - стрелите се събраха в зенита, магията на числата, друг мираж. Хората си тръгват. Времето – безучастен зрител – слуша безкраен минорен марш.

Вятърът извява шапките на немите минувачи. Календарът лъже: казват, вторник, сряда, четвъртък. Денят или нощта са по същество едно и също нещо. Хората си тръгват. сняг Това е просто сняг.

Посред нощ Кралицата на плъховете дойде при мен И, искряща с жълти зеници, тя каза: „Знаеш ли, скъпа, здравият ти разум умря днес. Вместо да означава сега, скъпа моя, - пепел, пепел. Вместо думи сега имате само празен лист. Звуците се заменят с успокояващ бял шум. Радвай се, скъпа: ти си като бебе, чисто - Без желания, без скърби, без тежки мисли.

Глупаво е да се спори. След като духнах свещта, гледам през прозореца - Лунният вятър люлее перата в звездната степ. И вътре, и вън - като в килера е тъмно, И като в стар килер - само прах, само прах, само прах...

ангелиТе спят със свити крила на гърба. Вятърът духа още един ден към залеза. Градът беше тих, задушен от дъжд и прах. Утре ще дойде пролетта, а сега - есента.

Време за мълчание, гледане, наблюдение, слушане. Дъждът атакува стрехите с тъпо стакато. Нечия тъпа сянка боса през локвите, С глава в раменете се лута нанякъде.

Тъжно е без рими за човек в страната на глупаците. О, може би ще напиша някой стих. Ако може, ще плесна една стихосбирка: Точки, тирета и дузина-две запетаи.

кафе. Коняк (десет грама). Здрач. Тишина. Ей, вдъхновение, ела: бележникът вече е отворен! Изчакване. Но вдъхновението мълчи. Е, коя държава? Раймс реши да играе на криеница с мен.

ДОБРЕ. Измамна маневра: запалвам свещ. Рими, лети към пламъка на свещта! Чакам скрит. Чантата е готова. Аз мълча. Чу! Красива рима се появи през нощта!

Пчи! Неспособен да се сдържи, той кихна. Нещастно, както винаги: Изплаших римата - само прашинка се хвана в мрежата. Обаче свещ и мрежа са глупости, По-добре да се опитам да хвана рима. на куката.

Взех екипировката. Нека речникът бъде стръвта. Аз в очакване да тъпчат римите заедно Чакам. Не хапе. Само някой мъдър гълъб профуча покрай него и въртеше перка на слепоочието си.

Борбата не е приключила! Последната мярка е капан. Ето я стръвта: мазна меденка и камшик. Кафе. Коняк (десет грама или може би чаша?) Чакам. Римите просто не ми вършат работа.

Сякаш минаха пет минути. или час. или две. Вижте: капанът ми е ръждясал и обрасъл с пелин, Вместо зъби капанът има дебели върхове. Като цяло римата не се хваща. Срамно е до сълзи.

Тишина. Здрач. Само раците свирят в планината. Аз обаче изобщо не съм майстор на играта с рима. От мъка ще вия, скривайки серазвъдника му. Жителят на страната на глупаците определено е глупак. Кафе. Коняк.

Глупаво е да се спори. След като духнах свещта, гледам през прозореца - Лунният вятър люлее перата в звездната степ. И вътре, и вън - като в стар килер - тъмно е, И като в стар килер - само прах, само прах, само прах...

Често ми се струва, че нощта е по-светла от деня (не мога да намеря отговор - защо?), Когато дойде релаксиращият мързел, И толкова искам да бъда сам.

Наоколо светлините са безмилостно угасени в апартаментите, Гори като молец в пламъка на нощта ... Бих нарисувал най-добрия портрет от теб, Да, той ще се стопи в блясъка на утринната свещ ...

Полетата, отбелязани със звездичка (*), са задължителни