Какво може да каже един стар ръждясал ключ, Проза на живота
- Какво е това? — пита приятел, гледайки с недоумение ръждясалия ключ, окачен на шпилка на стената на спалнята ми. Започвам да търся думи, за да й обясня какво е това.
Изведнъж нещо привлече разсеяното ми внимание под краката ми. Навеждайки се машинално, вдигнах този ключ в праха на пътя. Формата му не беше изненадваща, единственото нещо, което го отличаваше от повечето ключове, беше леко издълженото му стебло с резба, докато дебел слой ръжда и упорита пръст ясно подсказваха колко е стар. Изглеждаше, че той беше държан в ръцете си от десетки ръце - търговци, селяни или по-скоро дребни буржоа. Мислех, че ключалката, която той трябваше да отвори, най-вероятно вече не съществува. Може би отдавна се беше превърнал в купчина ръжда или, паднал под счупените дъски на верандата, заседнал дълбоко и сигурно в камъните и пясъка, или беше на толкова тайно място в бунището, че никога нямаше да намери пътя до ключа, който бе оставил.
И така, това беше сирак по своята същност, глупав ключ, който вече не можеше да изпълнява предназначението си. Той е напълно безполезен от човешка гледна точка, самотен и изоставен, той никога няма да срещне скъпоценния си замък, който от своя страна е станал също толкова изоставен и осиротял. Въпреки това ключът, взет от грижовната ми ръка, виси на бюрото ми, върху карамфил, предизвиквайки смътни мисли и чувства.
Но това не е ключът към замъка, внезапно идва на ум, а към Сарапул, от този град на моето детство и младост, ключът към неговото минало, което отдавна е станало почти невидимо и нереално, от историята, едва напомняща за себе си, въпреки това някога, може да се каже, още вчера, съществуваща тежко, грубо, видимо. И ключът емост към него, свързващ настоящето и миналото като брънка от верига, която се разкрива под формата на ключове, забравени в шкафове, оръфани стари писма, дяволите, стари портрети на непознати хора, вечният залез над реката...
На никого не му трябва, освен на мен, неволен и случаен колекционер и колекционер на знаци на стария град. Знаците, които ме свързват, вече наполовина Толиати, с моята родина, с корените на тревите на Сарапул Кама, гробовете на моите предци. Гледайки ключа, виждам Старцева гора, осветена от редки огньове на древните старейшини, излезли от пещерите, по стар начин, „печери“, покрай които бързи лодки с наушници, облечени в грубо изработени овчи кожи и дрехи от неизбелено платно, плаваха по Кама, които видяха тази красота и акостираха към тях ...
Така безполезният ключ, загубил прякото си прагматично предназначение, небрежно изхвърлен на улицата, през портата, стана неочаквано значим за мен, компресирайки многобройни пластове от моите спомени и мисли за моята родина, моята тъга и тъга по нея, за моите родители, които рядко ме виждат, за себе си. Това е ключът към моята памет, моята душа, от града, в който част от мен е останала завинаги.
Всяко нещо, което привлича вниманието на човек, е ключът към самия него, от понякога скрита нежност, от скрита вътрешна болка, от дългогодишна обида, от уж забравена любов, от хора, които помним и които искаме да срещнем, въпреки факта, че те сякаш отдавна са останали от нас в миналото. И приемането на това, припомнянето на себе си - понякога може да помогне на всеки предмет, най-незначителният на пръв поглед, сякаш случайно паднал в ръцете ни, хвърлен под краката ни, хванал окото ни ... Дали е случайно?