МАРК ЖИВОВ
Когато видиш нещастна лодка, Тласкана от страшна вълна, - Не обземай сърцето си от тревога, Не покривай очите си със сълзи!
Корабът отдавна изчезна в мъглата, И надеждата отплава с него; Каква е ползата от слабо ридание, Когато краят е неизбежен?
Не, по-добре е, спорейки със страшна буря, Дайте последния момент на битката, Отколкото да гледате морето от плитчините И е тъжно да броите раните.
Комплектът вече започна. Ето колоната - Пехота, кавалерия, хусари и улани Те отиват към албума ти, войнствени и ревностни, Издигайки имената си като заплашителни знамена.
В дните на старостта, - Бог знае какъв чин ще бъда, - Връщайки се в миналото, горд с миналия си пример, Ще кажа на приятелите си, че първият гренадер Бях на първия фланг във вашата армия.
Масите блестят от храна, Най-хубавите напитки са в гарафи, Тялото е натежало от тлъстина, Звания, богатство - всичко е в изобилие. Но нашите славни синове Обречени да гният в затворите. О, горко ни! Всичко ще си отмъсти - Ще трябва да постим.
Леглата са меки като пух, Камините топлят леглото, Красавиците галят очите и ушите И прекъсват съня ни с ласка. А тези, които ценят волята си, Те треперят от студ в затвора. О, горко ни! Отдаваме се на сън, И какво ни чака, когато се събудим!
Ние сме облечени до дупка, Парадим се с тоалет, Пръстените на ръцете ни блестят, И през зимата ни е толкова топло, колкото и през лятото. И този, който наистина е известен Пръстени с тежки вериги. О, горко ни, ако в часа на разплатата сиви дрехи ще ни бъдат дадени!
За нас вече целият свят е играчка, Отечеството стене - ние пеем, За нас целият живот е един празник, Всички танцуваме, ядем и пием. И който е бил храбър, по рамото сечени - Над него бичът на палача свисти. О, горко ни! Да танцуваме скоро Под камшика на такъв диригент!
Лудост, нали, изкачи се в примката Ипожертвай живота си. Можем да се преброим на пръсти Нашите импулси и идеи. Тези, които ще се гордеят с внуците си, Дните се броят, брашното се брои. О, горко, ако тези луди Целият свят ще триумфира!
Проклинах и избягах, омразен изоставих къщата, И преди вечерното слънце да изгрее, Голямото езеро ни раздели завинаги. Когато луната го покри със сребро И вятърът виеше все по-люто и по-студено, Втурнах се все по-бързо и по-бързо да се отделя от нея.
Можех да я забравя - конят ми полетя напред И звънът на копита разкъса мисълта на парчета. „Ах, къде е тя? Сама? Убита от мъката си?“ Но аз виждам езеро и звездна твърд, И планини, които ще ме скрият от сълзи и стенания! „Не, не е тя, не, вълните плачат.“
Можех да я забравя. Но след като разреши мистерията, Луната се втурна след мен стремглаво в преследване. Напразно водих коня си през сенчести пътеки; Луната хвърли сноп лъчи в краката ми, И изглеждаше: не луната, а хвърлена там, Тиха, лежи с протегнати ръце.
Отивам с теб в гръмотевична буря, бродя сред мрачните скали, Треперя от студ, от страх и тревога. Колко се радвам, че ти - безсилен и нещастен - По пътя на живота, който съм избрал за водач.
Ти моята душа ли си? Или неизбежна съдба? Олово! Заедно ще минем през най-опасните пътища - Предупреди ме къде е камъкът или бездната, За да не се спъна или падна.
Виж! Тук стоим на тъмен кръстопът. Страх ме е тук. Заведи ме там, където има светлина и тишина. Сянката на нощта се спуска и се излъчва ужас.
Прошепни ми една дума! Защо мълчиш, Усещаш тъмнината, без да направиш нито една крачка. О, Боже! Тя е тъпа и сляпа!
Исках да затворя книгата на деня, В която прочетох всички страници, - За да ме обгърне нощта, Да се потопя в железен сън.
Но изведнъж зората ме блесна, И причиняване на радост и объркване. Стори ми се - целият свят гори И силна песен се носи.
И така нов ден и нов свят Нощните разпръснаха сенките. Изправих се и просторът се отвори пред мен И нагоре по водещите стъпала.
Когато стигна до края на пътя, Ще хвърля раницата си на земята, Ще се вкопча в земята, когато съм уморен, Навел побеляла глава, Като сребриста луна.
Като пътешественик на последния връх Той гледа пътя, който е извървял, Мога да гледам живота си, До малко и голямо С еднакъв копнеж да въздъхна.
Къщите им са ужасни, апартаментите им са ужасни, Дребните буржоа са ужасни с ужасния си живот. Стаите им са скучни и влажни, Мухъл и сажди, мракът на умирането.
Събуждайки се сутрин, те мърморят от раздразнение Това, това, скитащи се из къщата. Първо ходят, после сядат, - Като призраци, като фантоми.
Те ще оправят вратовръзката, ще проверят часовника, Ще вземат портфейла, ще преброят парите И ще излязат в света, затръшвайки вратите, - В своя кръгъл свят, толкова познат.
Вървят стабилно, вървят безцелно, Гледат надясно, после наляво. Всичко съществува за тях отделно: Ето къщата. ето го коня. ето го Стах. ето я Ева.
Вземат вестника като пълничка поничка, Дъвчат силно, дъвчат с охота, Докато им се надуят главите, Хартийната каша се натъпча здраво.
После клюка: "Театри. Дерби. Война. България. Тригодишен заем."
Връщайки се у дома, спуснете завесите. Натежали от клюки, И под леглата търсят крадец, Дрънкат в тъмната нощ съдове.
Всичко ще се провери отново, всичко ще се претърси отново, Кръпките по набръчканите панталони ще бъдат преброени. В края на краищата всичко е получено вероятно не напразно, И това, което е получено - нека бъде свято!
След това молитва: „На баща и син. За да се спасим от глад, война и мор.“ Изаспивам с тъпа мина Страшни дребни буржоа в ужасни дупки.
Славеят плаче, плаче, Сълзи лее и скърби. Славеят си отиде - той знае: Вечеря е точно в девет.
Той винаги се прибира вкъщи Много внимателно, И сега дванадесет идва скоро. Просто не разбирам!
Всичко е студено: супа от мухи, Напоена с роса, Сос от пчелен мозък С гъста каша, И шиш от млади комари С бъбреци и маруля, Да, за третото - лунен пудинг Със захаросана звезда.
Може би нещо му се е случило? Той е бил нападнат? Оскубахте ли му перата? Гласът е откраднат?
Може би чучулига с банда? Той е завистлив, глупав. Пера - какво има в тях? Растат отново. Не можете да си купите глас!
Изведнъж се появи славеят - Виж, свири и галопира. - Къде летяхте? Къде пърхаш? Притеснен съм, плача.
- Прости ми - отговаря той със сладък тенор. - Прекрасна вечер! Исках да ходя пеша.
И сега - зимата на Йерусалим: и дъжд вали, и вятърът е ядосан, и рядко слънчев лъч ще изгрее от облаците, безмилостно гонен,
и древният прекрасен град ще се появи в белотата на сградите; къпещ се в лъчиста зеленина, къпещ се в чиста мъдрост,
светилищата ще отправят молитви за благодатта на тези дъждове. Мъртвата долина Кедрон, Връх Олив планина,
свети, древни гробове, мълчаливо прегърнати от тишина, - каква сила прикована към вас, окована от очакване?
Ще дойде час, моята безсилна пепел ще погълне вечната забрава. Но виждам - могилен евкалипт тук учи да не се поддаваш на тлението.
И от дъжд, и от вятър го блъска, целият трепери в предсмъртна агония, но протяга в далечината на вековете зелени тънки ръце.
Шумна с клоните си, ридае и издава приглушени стонове, зелената шапка се разкъсва ипоръсва пепел по темето,
и въпреки това той не моли за милост - той отново изправя клоните и хули богохулно своя презрян Йехова.
О дърво, познаващо страданието, непокорно, в дълбоко отчаяние! С теб имам един дъх - Аз съм най-самотен на този свят:
като теб често стоя под гръмотевична буря, и вихрушката безмилостно ме клони към земята, понякога сърцето ми стене от ударите, но пак се изправям - и пея.
Не знам къде ще дойде краят ми, в твоите нозе ще изгния, може би, но ти ми пей, пей ми за болка и бунт, за евкалипт, подобен на родна бреза!
Анка, минаха три години и половина, страшно е, огромно, но няма ден, нито минута, за да не си спомня мъката си:
ти си отиде, а аз останах тук като сирак, - за какво ми е моята престорена твърдост? Търся те в небето, но небето е празно, и тогава проклинам небето.
Не, уви, философията няма да изтрие, няма да промени факта. Майка си отиде и сестра София си отиде, но се примирих някак.
Но по съвсем различен начин с теб, наяве и насън си спомням. Може би съм виновен за нещо пред теб - откъде да знам.
Но Povonzkah е заснежен гроб, и аз виждам брези над него в действителност. Кажи ми, ти наистина беше, нежна моя, защото аз съществувам.
Защо краставицата не пее, нито една краставица на света? Време е най-накрая да се замислим, може би ние сме отговорни за него.
Ако той все още не пее, никога - нито през зимата, нито през лятото, това, очевидно, е присъда на съдбата, той, следователно, няма глас.
Ами ако иска да пее, като чучулига, рано сутрин и, изтощен от глуха нема, налива зелени сълзи в буркан?
Следата от зимата изчезва през пролетта, но след пролетта - нови зими. Краставицата още плаче, а ние, равнодушни, марширувамеминало.
Веднъж в пощата дойде писмо: „До първия поет в Полша“. Обърнаха се, погледнаха в двете посоки и в стъклото - няма фамилия.
И улицата няма име, къщата не е обозначена, няма буква - едно наказание, какво да правя с тази странна буква.
Единият даде мъдър съвет: „Да го изпратим в персонала, той е първият поет.“
И персоналът се усмихна: „Приятели, без измама! Тувим ще изпрати писмо до Джулиан.“
Уви, Тувим също се отрече от писмото: „Не е за мен, те са се побъркали или нещо такова.“
Тълпите вървят и отиват, сякаш към пощата, любимци на безславна гордост, и израснаха в сградата на пощенската опашка добре, да кажем, като оттук до Гдиня.