Поетичносписание
От писалка
23 май 2014 г
Лято ухае на медена настойка, Цъфти се разливат по ливадите, По забравените от Христос пътища, Зора лее златна мед! Ах, каква си дантела, Стоя пиян на хълма; Върху златните ти мигли, виждам, че дневната светлина трепти.
Автор: Виктор Шамонин-Версенев Чете: Александър Водяной
Бръмбар носорог
Суматохата на нощта.
Под светлината на звезди от минал живот. Ще заспя уморен от ежедневната суматоха. Събудете се и мислено се върнете при нея. И за да се отдалечите от мислите за суета. тогава ще говоря с Господ, прославяща молитва, тогава ще се шегувам със Сатана, светска фантазия.
Гарванът и бухалът Приказка в стихове
Гарванът и бухалът не спят, Седят мълчаливо на бора, Те са приятели от малки, Не се разливат с вода. Стрепна изведнъж гарванът, Гласът на гарвана е издръжлив: — О, приятелю, няма да мълча, Да те разстроя! Ти си страшен и тромав, Много те боли да се отдръпнеш, И ако се вгледаш в тях, Можеш да се удавиш от страх! Денем и нощем ги надуваш, Не можеш да ги затвориш, А ти откъде си, Недоволен и мрачен?!
Анимационна книга мюзикъл ЖАБА И ЖЕРАВ Изтегляне БЕЗПЛАТНО
Автор: Виктор Шамонин-Версенев Художник: Мирослава Костина Вашият текст към връзката.
Скитникът пее песен, Хвърля къдрици на купчина, Пак кукувица на разсъмване, Вятърът ще брои времето.
Предполагам или измамвам? Смъртният час е неизвестен за глъчката, Между това горичките ни примамват, Да, църквите звънят.
Пей, моя скъпа душо, Радвай сърцето си всеки ден; Рус започнасветец, От забравени села.
Автор: Виктор Шамонин-Версенев Чете: Александър Водяной Вашият текст към връзката.
Яков Есепкин За смъртта на Цина
Яков Есепкин
В дясната ръка през вечността те носят Благословени знамена на знаци, Но ангелите няма да спасят днес, Йоан, напразно чакаме откровения.
Какво друго и на кого ще кажем, Други времена са виновни, Теолозите за какво са разпнати: Силуетите им светят.
Без значение колко невъзможно е да ни спасим, Ако ангелите скрият копие, Ние, Господи, ще избледнеем, Децата на мъртвите ще оплакват мъртвите.
Хранете мирно звънарите, Върховете на камбаните са покрити с Черната кръв на обеднелите крале, Няма рай, а мечтите са откраднати.
Ангелът Господен ще хвърли писмо, Гледа между тръните на Златоуста, Самите музи тогава в хомота Трисрични строфи ще карат Прокруст.
Размерите, позлатени от смъртта, бяха норма в света, Но Спасителят свърши играта, Черните лотоси са угасени без сяра.
Реч висок тонен глад, Няма блудници, няма чисти бирници, Обявени на лития да търсят Късно е на пазарите на мъдреците.
Ах, литургията на нощта е тъмна, Или храмовете горят, или жилищата, Ние не искаме бяло вино, Какво, Господи, тези ангели са куци.
Те клекнат на лявата ост, Бодливите крака изострят нозете си О, мрамор, всяка ягмост Те се страхуват повече от ямата на Ирод.
Сега хулителните рога са на почит, Дяволът-принц свири на цигулка, Струва си да погледне настрани, Струните треперят от смърт.
Слугите не трябва да предупреждават всички, Само псалмите на търговката ще се пеят - Ще тече осакатена реч И успението ще почита четвъртъците.
Когато видят едно величие в нас, От смъртта на блажените ще се събудят И вино се лее за здраве Ако не смразят с нашата кръв.