Приказка за вятъра, стихия на писателя
Маргарита Палшина Марго Па Авторски сайт
Приказка за вятъра
Аз мечтаех да стана майстор и да напиша роман. С часове обикалях около Патриарха, мечтаейки за силата на словото на Булгаков. Но думите не дойдоха при мен.
Наех малка стая в общински апартамент под самия покрив и вечер слушах вятъра да пее през прозореца, надявайки се, че думите ще дойдат. Мислех си, че мога да композирам нещо оригинално, нещо, което никой дори не е предполагал, преди да се родя. Отворете прозорец към небето за хората. Забавен!
Плагиатство, чисто плагиатство! - каза той, гледайки ме право в очите. - И как не те е срам! Знам какво си мислехте, когато написахте този, така да се каже, ръкопис...
И ми подаде написаното, познах си почерка и разбрах, че грешка няма как да има.
- Казват, че съвременната литература е загубила вкуса си към живота, а съвременният читател е толкова необразован, че няма да забележи кражба. Напразно! Наистина ли мислите, че вашите читатели са толкова сиви, че не знаят детски приказки?
- Приказки? Задавих се.
Да, приказки. Като дете майка ви сигурно ви е чела приказки за лека нощ. Твоята история повтаря една от тях дума по дума — и той си пое дълбоко въздух, въртейки очилата си в ръце.
Не знаех къде да отида от срам. Бързо изсумтя благодарение, бързо затвори вратата след себе си. Ръкописът изгори дланите ми. Реших да я погреба... при Патриарсите.
Седнал на една пейка, се взирах в лицата на минувачите, сякаш търсех подкрепата им. До мен едно момиче четеше книга ... с приказки. Тогава тя замислено погледна творението ми и попита:
Не знаех какво да й кажа.
Тя не остана по-назад:
– Какво пишеш?
- Нещо, което е писано отдавна. Във вашата книга вероятно също има моята история. Значи не е мое, но...
азсе поколеба, без да знае как да й обясни нещастието си.
„Аз съм плагиат, но станах такъв по погрешка и горчиво се разкайвам“, реших накрая.
– Когато двама души внезапно измислят едно и също нещо? – попита момичето.
– Като цяло, да. Първият измислил е писателят, а другият е крадецът.
„Вятърът е виновен за всичко“, внезапно каза момичето.
- Вятър? Бях изненадан.
Да, той слуша. Мога ли да прочета вашата книга? Нека се променим! Винаги си разменяме книги в училище” и тя протегна ръка за моя ръкопис.
Така научих приказката за вятъра. Вятърът се носи навсякъде, прониквайки в къщите през отворени отвори, прозорци и врати. Той подслушва най-съкровените мисли, вълшебни сънища, крадешком запомня думите на песните. И се отнася. И на следващата вечер той прошепва вашите тайни на някой друг. Така се случва много често двама непознати в различни краища на Земята изведнъж да си помислят за едно и също нещо. И всеки смята себе си за писател. Изведнъж си спомних колко често бях слушал вятъра през нощта на моя покрив.
- Защо тогава изобщо съществуват писатели, ако всеки от тях повтаря предишния? Мислех. „Може би трябва да мечтаете за нещо съвсем различно? За какво мечтаят хората?
И започнах да изучавам по-внимателно лицата на минувачите, опитвайки се да отгатна съкровените им желания.
Беше лятно слънчево време, двойки се разхождаха край езерото. Някой се целуваше на пейката, някой се караше, някой се смееше на глас, някой се възхищаваше на слънчевите лъчи, отразени във водата на езерото. Дори не се съмнявах, че всички са влюбени. Но те някак си са влюбени по различни начини: всяка двойка имаше свой собствен нюанс на любовта.
Това е, което търсих толкова дълго! В света няма две еднакви любовни истории. И вятърът тук е безсилен. Чувствата не могат да се обяснят с думи. Те не саслушай и не казвай. Те могат само да се преживеят. Любовта е малко чудо, което никога не се повтаря.
Така станах писател. Пуснах си брада и измислих много любовни истории и имах много почитатели на таланта си. Но с нов ръкопис винаги бързах към самата пейка, където ме чакаше тя - момиче с приказки. Тя узря и стана част от собствената ми любовна история.