Размразените кантилени на БорисВиана - Онлайн списание "Лицей"
Славата, а след това славата дойде при този човек само две години след смъртта му. Оттогава, вече почти четири десетилетия, Борис Виан е един от най-четените и обичани писатели във Франция, особено сред младите хора. Произведенията му са преведени на почти всички европейски езици, за него са написани десетки статии и книги в Европа и Америка, изваден е медал в негова чест.
Литературният успех на Виан обаче надминава този на музиката му. Истинският творчески подем идва през 1946 г., когато започва да сътрудничи в създаденото от J.-P. Сартр в списание Tan Modern. През май същата година Виан написва прочутия си роман „Пяната на дните“, който през май 1968 г. е предназначен да се превърне в своеобразен катехизис на френската левица.
През 1947 г. романът е номиниран за една от престижните литературни награди, но възпрепятства наградата ... самият Виан. През същата 1946 г., под псевдонима Върнън Съливан, за две седмици той написа фалшификат под приключенско-еротичния роман „Ще дойда да плюя на гробовете ви“. Избухна скандал. Виан е изправен пред съд и глобен със 100 000 франка. Оттогава в съзнанието на читателите той се превърна в „момчето, което направи шега с Върнън Съливан“.
Едва през 1983 г. издателство "Фантастика" публикува романа "Пяна от дни" и няколко разказа на Виан. Тиражът на книгата обаче е невероятно малък - само 54 000 екземпляра. Първата книга с неговите стихове и песни "Black Cat Blues" е публикувана от московското издателство "Eksmo" едва през 2002 г.година!
ПОЕТ
Ето, поетът. Сякаш е сляп, Но с помощта на пеене И стихосложение Изкарва хляба си, Пази от забрава И хора, и явления, – Това го прави велик – но.
КАКВО ИМАТ ZENKI
Че излюпи зенките, че излюпи зенките върху мургавото бедро на русото, че до стената обедното слънце е притиснато
на шкембесто платно зад вълнолом върху пяна в чаша кафе в познато кафене
че излюпените зенки
по пътеката по крайбрежния пясък на морето такова бездънно и синьо с ята риби движещи се тела близо до водорасли над главите им лениво върху чайки биещи пяната на отлива
че излюпените зенки
прекалено е красиво
ВСИЧКО КАЗАНО СТО ПЪТИ
Всичко е казано сто пъти, изглежда, това, което искам да кажа отдавна, когато седна да пиша поезия. Но аз се учудвам, денят е, и пак задавам въпроса: ако ме хвалиш, и какво - пак те дръпнах за носа?
КОГАТО ЩЕ БЪДЕШ ПОЕТ
Ако Виан беше поет, - На сутринта щях да съм пиян вдрабадан. Вървейки, бих се взрял в мъглата, Твоят нос, сив като патладжан, В спукани джобове Стискайки, вероятно, Сборник от сонети, - Свърт шеднерви.
СЪВЕТИ КЪМ ПРИЯТЕЛ
Изрод, искаш да си поет. Слушай, не се побърквай - в стихове днес, като в килер, пълен с глупости.
идиотски аксесоари и екзотични вещици - те вълнуват само зверските чанти с пари и момичета. С непретенциозен букет и с целувка по устните, - и сам да пееш, дори в дует да пееш - винаги ще си на студено.
Използвана си от издателя като курва от умен сводник и като не те разпознае, читателят ще заключи вратите.
И ти, приятелю, ще го направишмъдро, ако си спомняте онзи прост мотив , който подсвирквахте тази сутрин над вашата празна улица.
СЛАВЯНСКА ДУША
славянска душа. Аз имам славянска душа.
Роден близо до Париж, във Вил д'Авре в истинско френско семейство: майка му се казваше Жана, името на баща му беше Жан. И ме нарекоха Иван.
Това име не излиза от главата ми - излиза, че идвам от Москва (това означава - пламенната двойка веднъж видя господина на самовара).
славянска душа. Аз имам славянска душа.
Сраснала е с френската кожа. И по тяло станах славянин.
славянска душа. Аз имам славянска душа.
Не съм бил по-далеч от Сен Жермен де Пре. В семейството ме кръстиха на българин. Но всички наоколо ме смятат за българка. Не се съпротивлявам. За закуска Ям пайове със зеле, Пия водка от сутрин до вечер и чупя чиниите.
славянска душа. Аз имам славянска душа.
Собственото ми име ме шпионира. Направих няколко завеси от желязо, така че прозорците в къщата да бъдат завесени с тях - Не ги завесих. За да тече въздух...
ЖИВОТЪТ Е КАТО ЗЪБ...
Животът е като зъб. В началото живеете безмислено. И дъвчете меденки с кифли, Докато не започне да ви боли един ден. И въпросът няма да приключи с печат. И просто трябва Без излишни лекари и речи Да извадите зъб. Как животът понякога се изтръгва Без апломб.
ДЕЗЕРТИР
Господин президент! Изпратих ти писмо. Изключение от правилото - отворете този плик.
В сряда вечерта ми съобщиха с призовка , че утре трябва да съм на война в армията .
Господин президент! Не за братоубийство повярвай ми, роден съм, а - за да живея, за да пея.
В името на песента и мира Информирам ви, мосю, - Не искам да съм като всички, Ще дезертирам!
Господин президент! Баща ми вече е мъртъв. Братята ми са бездомни. Децата ми плачат.
Майка ми е сама. Самотата търси отговор: за какво ни е тази война?
И когато хранех въшки в затвора, ядох каша, жандармите стъпкаха душата ми в лайна.
Ще затръшна вратата сутринта Аз съм под носа на смъртта. Нека остане с носа си! Време е да тръгвам.
Ние се раждаме хора. Човек не приема да храни земята с кръв за смъртта на семейството.
И нямаме нужда от панделки. Ако нямате достатъчно кръв - Предайте ефрейтора си, Г-н президент!
Е, ако законът обявява: "Извън закона!" Не пестете амуниции - Невъоръжен съм.
НЕ ПРЕДИ
Закачлива рима Погледни зад корсажа ми Алчен поглед по същия начин Искам все по-малко.
И това не е тази възраст, Просто дърпа само С проза под бира Чати мързеливо.
ПОСЛЕДНИЯТ ВАЛС
Последната франзела с последния вестник - такава обикновена сутрин като тази се е случвала повече от веднъж.
Същото слънце падна под гумите и същата монета беше златна в кафенето. Защо сантимент обаче.
По-скоро хотел. Роклята е изпусната. И като сложи устните си, ще отвори ръцете си последната жена днес.
Сбогом, любов моя. По дяволите. И един мъж се приближава мълчаливо до жената . Ще клякат. Казват сбогом, без да плачат.
Миналата нощ. Утре няма да дойде. Нека никой не го обвинява. Последният валс. Жасминът опиянява мозъка на брега на Сена.
Последно "добър вечер" на всички познати и непознати.
Пред къщата, където спят тихо, без да знаят грижи, ще забави крачката. И завийте зад ъгъла.
Ето го и слизането до реката. Нелепо махване с ръка.
И във водата кръговете се разминават.
МЕЧТАХ
Всички мечтаеха аз да стана първият от поетите. Въпреки че мърмореше, увенча двора с лаври за това. Каква прищявка! Но това е завет. Изгубих вяра в книгите: Гледаш в книгите - виждаш смокини, И нито дума, че страдах. Можеш да станеш първи в миг: изпей това, което вятърът прошепна.
ОПИТ ЗА СМЪРТ
Ще умра от спукана аорта. Ще има специален вид вечер - умерено чувствена, топла и ясна и ужасна.
Ще умра, издигайки се във вените ми заедно със съсирек. Или дебел плъх ще ми отгризе крака до коляното.
Или ще падне от трансцеденталните висини, като витраж върху главата ми небето.
Гръм ще напълни ушите ми с динамит. Ще умра трудно и нелепо.
Ще умра, явно убит. И професионален убиец. Ако това се случи с мен, тогава ще умра, без да знам, че съм умрял, само ще чуя звънене точно в сърцето на насочен куршум.
Ще се задавя от факта, че животните изневериха, отнасяйки се лично към мен безразлично и много прилично.
Ще умра гол или денди, гладко избръснат, с розов лък. И за да шокирам светските глупаци, няма да правя педикюр.
Ще умра, без да скрия сълзите си във възглавницата. Ще умра, когато клюкарстват около мен, се преструват и лъжат и крадат документите ми.
Ще умра, като видя детски мъки и проклети протегнати ръце на майки и бащи.
Аз ще умра. Отидете до погребалната клада.
И ще се издигна безучастно. Ще избухна в пламъци. И когато точно свърши, ако стихът ми тук не се пробуди, - Най-после ще му сложа край.
Илюстрация: Борис Виан, портрет на Б. Виан от Бети Бутул от колекцията на Урсула Кулбер, вдовицата на поета.