Вера Полозкова
И фактът е безпощаден и зловещ, като насочен арбалет: те отплаваха, след три дни ще стана точно на двадесет години.
И това не е лоша възраст - такава, че Бог да ме прости. Извинете ме за нервността - но съм почти истерична. Сега те ще отидат да танцуват клек и пеят, дрънкащи чаши: но животът на третата дузина изобщо не ме радва. Не съвсем [лае]. Като с любовта: след секунда - той, никой друг. Така че вътрешността, синхронно с веждата, кипи с волтова дъга, така че всичко е по-остро, по-остро под погледа на горчивите му очи, защото не са научени да се грижат, и никога не са се грижили; всички само бавно се задълбочават в това - чакай, скъпа, и за кого говориш? И вие сте нокаутирани и лежите на пода по легнало положение; така че в мозъка, когато въвеждат, сирените надават вой; какъв е смисълът да докосваш джакузито с крак, когато се гмуркаш с главата си?
Няма жар, интрига, която да те дърпа напред; четеш две страници от книга - и веднага виждаш: няма да тъпче; чувствителен, собствен, специален детектор на звукови сигнали на вътрешни кухини; хващаш ръката си, целуваш я по устните и тогава знаеш: не, не този. В моя блок няма нито един път към рая; И аз съм уморен. Толкова уморен, че поне легни и умри.
Без да бързат от самия процес, всички сочат с пръсти и цвилят: имаше доста принцеса , но тя стана кралски шут. Всичко изглеждаше лишено от смисъл, размазано, разредено с вода. Окото е тъпо, усмивката е ярема, а косата на главата е сива. И би било необходимо да се намали, за да бъде пример за всички пионери - такъв бърз, тичащ, без да признава половин мерки. Докато не станах звезда, не бях нокаутиран, не се подхлъзнах - да намеря роден бизнес, някакъв занаят, да му се отдам напълно - може би ще вдигнете тестото, но - едва ли много. По дяволите, аз съм на двадесет. И вече не е смешно.
Не чакайте дапротивникът изритан и се втурва напред с пълна скорост; но ми е толкова трудно да направя избор: страхът се е загнездил в задната част на врата и е увиснал на краката на джуджета. Лошо, зло дежавю: Толкова се забавих на кръстопътя, че живея на него.
Живея и строя укрепления, растящи в земята като киноа; с тежка страна, като печат се въртя напред-назад и мисля, че ще се превърна в легенда от пепелта, боклук, боклук, като феникс; добра младост, пол, амбиция и бла бла бла. Ще пробия, може би по някакъв начин няма да мисля за лошото; или може би на моя кръстопът ще легна и ще се покрия с мъх и ще стана камък (а не маса, както често обичаме да си мислим) - прост пример как не трябва, от които има тъмнина и тъмнина и тъмнина. Прогнозите, както винаги, са неясни, а дупките на времето са упорити - не мога да правя планове, като вземам предвид дългосрочните перспективи и да мисля колко Бог е измерил преди хартата в неговия рай. Слушам старата Черил - нейната Tomorrow Never Dies.
Животът е творческа проблемна книга: условията са написани от вас. Ще мислите, че сте губещ - и веднага ще загубите битката, вие самият ще бъдете завинаги виновен за дънер, който е на пътя ви; По принцип не вярвам в съдбата - ние сами я създаваме; как мислите - спомняте ли си Декарт? - значи живееш; вашият атлас е чист; съдбата е контурна карта - вие сте свой собствен геодезист.
Всичко, което правим, се опитва по някакъв начин да не умре; така че някой купува една трета от някои републики на бедните от изобилие от ресурси и някой се ядосва и пие, а някой търси съкровища в криптите и някой пъха ръката си в пещта; и някой в бягство от рутината, от сърбежа вляво под реброто рисува вечни картини, които дишат доброта отвътре; и някой се радва като дете, когато види, изсъхнал, същия кадър от купчина филми - като доказателство, че е жив; и някой си живее кръга излага задника си и мнговорят за света, когато нямат какво да кажат; така че някой изрязва рифове, пее, за да извика смъртта; така че трупам рими в моя измачкан тефтер, слагам ги с нежността на Прокруст в моя ред, като тухли, сякаш ще бъде парапет, когато идват за мен в нощта; сякаш ще ги бутна, когато започне Страшният съд; сякаш те ще легнат в Чашата и ще черпят, и ще спасяват.
От ужаса пред тая бездна, от тая предана любов, от тая болка - пей, скъпа, разкъсай безпомощните връзки; дърпам като вълна в мастиления мрак от сърцето на линията - о, дълго!; плюе в стих в битка като смес от кръв и слюнка; независимо дали е попарен от несъществуване, болен от абсурда на всичко - стани, пророче, и виж, и слушай, бъди изпълнен от Неговата воля и, заобикаляйки моретата и земята, тази светлина и триумф е навсякъде.
Няма да умреш: в заветната лира, душата ще избяга от тлението. Някой сивокос човек ще надраска статия в "Нов свят", ще бъде преиздадена стара колекция, ще организират четения в Централния дом на писателите - и, заставайки някъде в планинските храсти, ще си помислите, какво - боли; че протегна ръка, видя, почувства магията; и може би наистина си е струвало.
Дай Боже делото, което започнахме, някога да намери своето, нека всички стихове значат поне нещо само за този, който ги е създал. Нека ценим неврозата , неврозата на всички онези, които са самотни; нека мирише на супа, прах, лепило нашият горд лавров венец. Нека да, ние сме глупаци и глупаци, и с право, глупаци.
Но е адски студено без клавиатура.