Когато всичко е наред - нищо не се пише (Тамерлан Киров)
Когато всичко е наред - не се пише пишка. Измина повече от месец от написването на последното четиристишие. Това означава ли, че съм. Това обаче не означава нищо. Красиво момиче слезе от таксито под прозорците на моя апартамент. Тя не знае, че съм го написал тук. И разбира се, тя не знае, че имитирам новия си приятел по начина на това стихотворение. Разбира се, тя може да бъде муза за мен, за него, за всеки. Но тя, пияна, отиде, залитайки, у дома. Там, под значителна мазнина и косми по гърдите й, тупти сърцето на нейния любим съпруг. Той няма да познае откъде е дошла, а дори и да познае, няма да направи нищо. И първият лъч на утрото ще прегърне топлите им обикновени прегръдки. (Римата ще се спусне плавно - като презрамка от сутиен върху тънка извивка на лакътя - върху бялата повърхност на чаршафа.)
Където и да е Бог - в камък, в бездомно куче, в епруветка, в идващия дъжд - ако е близо, тогава го усещаме. Но само защото не можем да го усетим, това не означава, че той не е наоколо. Само че той се крие някъде в горите на Ардените, хитрият Робин Худ. Той със сигурност ще ви донесе голяма награда - И ще се наричате Хоризонти от песни, Приятели и страници. И ще изглежда тесни Равномерен удар на миглите. И очите ще избягат, ще прелетят през ръба.
Не, пак патос, спри. Нека прережем тези линии. Имам предвид това, което исках да кажа. Когато студът ухапа моите лобове (много ми се иска да римувам „за лобовете“ - „ключалки“, по Набоков), като цяло, когато мразът ме подтикна, глупак с раница и сополи наготово, по разбитите пътища на моя скъп С., Без причина се лутах тук-там, И нещо надвисна над града - в сивовъздух, в сиви облаци, в сиви палта, в сиви неизмити коли. Сега разбирам, че тези облаци са просто електрически. Дали в тях се е натрупало филистимско бедно напрежение, или Всевишният е все по-недоволен - не знам.
Но преброявам отново и отново, Колко мъка временна тежи в думите, Където лежи линия, там текат облаци, Влачат ме, и теглят, и теглят в пропаст, Където мотивът е отвратителен и претенциозен От тези стенещи песни, където съм аз самият Основното доказателство за несъществуване, Където нито трилистна детелина, нито само пелин и, не шепнат "амин", Дето не ме погребват и не ме вдигат, Дето чакат така. Сигурен съм. Те чакат там. Някой ме чака.
И сега не мога да пиша. Момичето излезе от входа сутринта и се качи в такси. Някога беше по-чиста, по-наивна, искрена. И сега нейният космат съпруг чупи яйца в кухнята с щракване по ръба на тигана, тя се прави на доволна, но той се страхува и знае, че това не е така. Някъде кучетата лаят и утринните птици обещават хубав ден. Да, той ще бъде добър. Започнах с това, че всичко е наред с мен. Работата е свършена, животът е изживян, пръстите са груби, а момичетата са взискателни. Само понякога става толкова нежно. Не тъжно, но привързано. Дайте ми джобна машина на времето! Заведи ме до ръба на езерото! Нека помириша липа, дъски и сапун Red Line! Дай го на мен, просяка, в тази абсурдно протегната длан. Бог ще осигури.
За секунда, за миг, за искра, за кратък миг - Не осъзнавайте простотата и наивността на тези редове, Не се събуждайте като щастливо голямо дете. Познайте откъде духа познатият вятър. Този урок беше жесток урок. Децата се смеят. Познайте откъде духа познатият вятър. Стани, върви, седни, стани.
Аслед това пушете и плачете. Смейте се и танцувайте. 215717717