Прочетете безплатно онлайн книгата Над вашия гроб - Анатолий Матях
Автор на книгата: Анатолий Матях
Научна фантастика
Текуща страница: 1 (общата книга има 1 страници)
Матях Анатолий Над гроба ти
НАД ТВОЯ ГРОБ
(от цикъла "Нови фантасмагории")
Пазачът на гробищата Афанасий Михайлович Цирюк беше професионално флегматичен и понякога дори изпадаше в меланхолия, разговаряйки с мирно почиващи „наематели“. В трудовата му книжка думата „портиер“ гордо се кичеше и повече от веднъж се чувстваше като строг портиер на вратата на другия свят, прогонващ онези, които не принадлежат тук. В това, че Афанасий Михайлович в напреднала възраст разговаряше с поверените му мъртви, нямаше нищо странно, камо ли патологично: това бяха монолози на самия себе си, предназначени да разведрят дългите гробищни нощи.
Дежурният портиер на гробището не спеше. Неговите смени често дремеха в снабдителната стая, на скърцащо легло, чиито гърбове приличаха на гробни огради, но той не признаваше този подход, честно изпълнявайки задълженията си. Афанасий Михайлович се скиташе по пътеките, от време на време започваше да се отклонява в тесните пукнатини между гробовете, седеше на маси, вкопани близо до някакви огради, или четеше старите списания „Човек и закон“ в склада, слушайки всички странни звуци.
Имаше и помощник с пазачите - грохналото куче Мая, понякога поради грохналата си немощност вдигаше овните си и просто така, дори да нямаше чужд човек на гробището. Никой не я обвиняваше за това - никога не знаеш какво може да надуши куче в гробището? Освен това Мая беше единственото куче, което пусна корени тук - останалите бяха умрели отдавна или избягаха да търсят късмета си в градските сметища.
„Черни очи, горящи очи“ – пееше си Ципрюк, разлиствайкичете списание. Мая отвън изръмжа, измърмори няколко пъти тихо и се успокои, подпряла глава на лапите си. Афанасий Михайлович стана и погледна през решетъчния прозорец на ремаркето. Изглежда, че няма нищо.
Върна се при списанието, изскърца облегалката на стар железен стол със скъсана тапицерия от изкуствена кожа и внезапно осъзна, че „Черни очи“ звучи в главата ми с някаква причина. Отнякъде долетя едва доловимо дрънкане на китара, повтаряща мелодията на романса от време на време.
Афанасий Михайлович погледна строго отдавна-отдавна откъснатото радио, увери се, че жицата все още е настръхнала с тънък пискюл от медни нишки, и въздъхна. Отново някой романтик се завлече в гробището през нощта, отново се подхлъзна някъде на глина и спечели куп синини, падайки в прясно изкопан гроб. Или, което е много по-лошо, пияна компания е обрала някаква маса - тези могат и паметници да съборят, ще станат.
Той въздъхна отново, изправи се енергично, нахлузи измачканата си шапка и излезе от ремаркето. Кучето вдигна глава, изсумтя за всеки случай и отново се протегна, затваряйки очи.
Отвън музиката се чуваше по-отчетливо и Афанасий Михайлович отиде до северозападния край на гробището, откъдето се чуваше звукът. Няколко минути по-късно той осъзна, че музиката вече се чува отзад, и спря, заслушан и огледан.
Никой не се виждаше наоколо, само есенни листа понякога нарушаваха нощния мир на гробовете, разрушаваха се и падаха с шумолене по пътеките. „Черни очи“ сега като че ли се чуваше от осветената складова стая — също толкова далеч, колкото и първия път.
„Как те обичам.“ – пропя пазачът, неспособен да се сдържи, и веднага млъкна, усещайки неуместността на собствения си глас. Той направи няколко крачки към стаята с провизии и звукът отново промени посоката - китарата вече звучеше някъде далеч отвъдгробищна ограда. Афанасий Михайлович се разходи малко напред-назад и намери място, където посоката на звука се промени - точно срещу голям паметник от черен мрамор.
- Добре? — попита той и спря пред гроба.
Китарата не спря и пазачът, като се заслуша отново, разбра, че звукът идва директно от земята или по-скоро изпод надгробния камък на собственика на паметника. Той поклати разкаяно глава, клекна и леко потупа по студения мрамор. Плочата беше доста дебела и той не постигна отчетливо почукване, но китарата замлъкна за момент, сякаш музикантът покри струните с ръка, разсеян от външния звук.
Окуражен от успеха, Афанасий Михайлович отново почука. Китарата отново замлъкна и нечий глух глас, изкривен от дебелината на земята и мрамора, каза несигурно:
Пазачът прочисти гърлото си и запали тежка факла, насочвайки я към мрачния паметник над гроба. Много младо лице се усмихна тъжно от черния мрамор и Афанасий Михайлович реши:
- Кой е там? - приглушено ппозвучало в отговор.
„Ти трябва да ме познаваш. Аз съм портиер - портиерът на гробищата се изправи и се изправи.
- Какъв хумор. - провлачи гласът и невидими пръсти отново се обърнаха към Черните очи.
Афанасий Михайлович стисна устни и почука за трети път по мрамора:
- Млад мъж! Не ме разбирайте погрешно, това не е мястото да свирите на китара.
— Нищо не разбирам — каза объркано гласът. - Кой е това? Къде си?
„Аз съм портиер“, отговори Кирюк с достойнство. - Сега стоя точно над теб.
- Над мен?! - нещо изшумя в гроба и Афанасий Михайлович се отдръпна встрани, очаквайки, че починалият музикант ще се появи оттам.
За известно време се чуха стъпки, някакви почуквания,тогава всичко мълчеше.
„И така, къде си?“ – попита отново гласът.
— Точно над вас — отговори търпеливо Афанасий Михайлович. - Над гроба ти.
- Над. Над КАКВО?! – гробният глас се прекъсна.
— Над гроба — каза пазачът, сядайки на студената печка.
– Сигурен ли си, че имам гроб? - с трепет в гласа попита изпод печката.
- Дори някои! - горещо отговори Афанасий Михайлович. – Сигурно половината гробище ви завижда на гроба: все пак полиран черен мрамор.
- Ами не - нервно се засмя подземният събеседник. - Ти грешиш. Не знам кой си и откъде идваш, но грешиш. Или това е нечия глупава шега и мога да кажа: не е смешно.
— Ти дори не знаеш за гроба си? - попита учудено пазачът, винаги вярвайки, че някой, и мъртвите, са наясно с работата на този и онзи свят.
— И не искам да знам — пресекна гласът му. - Още не отивам на гроба.
Пазачът се засмя и поклати глава. За първи път срещаше толкова странен мъртвец. Въпреки това, по-рано не му се е налагало да се занимава с нормални говорещи мъртви хора, но това може би беше прекалено.
– Къде мислиш, че си? — попита той иронично.
- В гроба! — излая гласът. Вкъщи съм, къде другаде да бъда?
„Да, може би, сега това е вашият дом“, философски отбеляза Афанасий Михайлович.
„По дяволите, такава глупост не ми се е случвала през живота ми“, измърмори гласът. - Чукания, гласове. Портиер с гроб.
„Приживе това не би могло да се случи“, увери го пазачът.
„О, Боже мой“, каза глас със задавен глас и невидима китара издаде печален звук. - Жив съм. Още приживе. Или не?
- Е, зависи от коя страна гледаш - отговори Афанасий Михайлович. - Виепогребан тук преди около две години, така че от тази страна не можеш да си жив. От друга страна, ти играеш и говориш с мен, което означава, че в някакъв смисъл си жив.
- По някакъв начин. – въздъхна уморено събеседникът. - Е, по дяволите, все едно, една глупост за друга се гордее. Портиер ли си от онзи свят, или какво?
„Може да се каже така“, важно отвърна Сирюк. - Може би за теб.
„Пълен dpabadan“, каза гласът. - Добре, остави ме на мира.
— Добре — каза пазачът, като стана от печката. - Ще отида. Но все пак не трябва да играете тук, дори и да сте мъртъв човек.
- Върви по дяволите! — изкрещя от гроба.
- Всичко най-добро - Афанасий Михайлович се обърна и отиде в склада.
В стаята имаше слой цигарен дим и първото нещо, за което се сети Люба, бяха историите за Шерлок Холмс. На масата имаше полупразна бутилка Stolichnaya, куп фасове отдавна бяха препълнили пепелника и сега бавно се разпространяваха върху покривката, влизайки в разлятата водка и оставяйки мръсни петна. Андрей седеше с лице към гърба, разкрачен на един стол, гледаше мрачно през прозореца и допиваше поредната си цигара, а на пода до него лежеше китара със скъсана първа струна. Той почти не реагира на появата на Люба, само измърмори нещо неопределено.
- Андрюша. – каза Люба, опитвайки се някак да разпръсне гъстата завеса от дим. - Добро утро на вас!
- Ъ-ъ - отговори Андрей, без да обръща глава. - С добри чувства. да
– Какво става с теб? Люба започна да се тревожи.
- Пълен дpaбaдaн - каза Андрей с празен глас. - Пълен.
- Кажи ми какво стана? – втурна се Люба да отвори прозореца. Какво означава всичко това? Какъв дпабадан?!
— Пълен — повтори Андрей. „Вече две години съм погребан.
- Да, какъв синосиш ли Люба се обиди. - Наистина ли живеем толкова зле, че тези две години.
- Не - каза Андрей и бутна угарката в пепелника, от което купчината се разпръсна още повече по масата, а няколко угарки паднаха на пода. - Живеем добре. живял. Не знам. Пълен дpaбaдaн.
Люба беше сериозно уплашена:
„Може би можеш да заспиш?“ ще спиш ли малко
„Не съм пиян – възрази съпругът ми с гласа на филмов робот – и не мога да спя. Изключи една четвърт водка, но поне къна.
— Тогава можеш ли да ми кажеш какво се случи? – прегърна го Люба за раменете, опитвайки се да говори спокойно.
Андрей изглеждаше студен като лед.
„Първо, почукване“, каза той машинално, гледайки в една точка. След това гласът. Портиер.
- Какъв портиер? — изненада се Люба.
- От следващия свят портиер. Сякаш е никъде и навсякъде. Истински глас - изхълца и направи гримаса Андрей. - Не ми позволи да играя. Каза, че лежа в гроб и са ме погребали преди две години.
- Това, което! Люба въздъхна. Откъде е гласът?
- Toвa e пъpвa дpaбaдaн. – изтърва Андрей.
Нито в тази, нито в следващите смени Афанасий Михайлович не чуваше повече да свири на китара, но просто не искаше да спира пред този черен паметник - спомняше си колко неучтиво починалият го изпрати в ада. Оттогава спокойствието на гробището е нарушено само от тийнейджъри, които са гледали филми: в една от криптите те разбиват вратата и изрисуват всичко вътре с пентаграми и други знаци, един по-глупав и по-подъл от друг. Пристигналата полиция засне този вандалски акт и си тръгна заедно със заловените момчета, а вратата на криптата беше старателно запечатана.
Афанасий Михайлович тъкмо се връщаше от редица крипти към провизионната си стая, когато изведнъж чу капризен плач на дете, който сякаш идваше някъде отдалеч.Той обърна глава и намери двоен гроб: майка и двегодишна дъщеря, с надгробни плочи с подходящ размер. Изпод по-малката надгробна плоча се чу плач.
— Учи-ти-ти — каза той на гроба на детето.
Плачът се задави и изрева с нова сила.
„Има деца, които дори плачат в онзи свят“, учуди се пазачът. - Не плачи, бебе, мама лежи наблизо.
- Какво. - чу се женски глас изпод по-голям надгробен камък. – Кой го казва.
— Аз съм портиер — каза с достойнство Афанасий Михайлович.
- Какъв швейцарец? Нямаме портиери! - гласът набираше скорост.
— Аз съм портиерът на гробището, мадам. - Афанасий Михайлович вдигна шапка над главата си.
- Какво?! Какво гробище. Къде си. – в гласа му прозвуча страх.
„Стоя точно над гроба ти“, отговори бавно като старец Сирюк.