Пролетта в поезията на Сребърния век

Тънкото чувство за красота, характерно за поетите от Сребърния век, изпълва техните стихове, посветени на пролетта. Но не само съзерцанието на пейзажи е пълно с поетични редове. Поетите философски осмислят смяната на сезоните, пролетта се превръща в метафора, алегория, а погледът през прозореца е начин за предаване на дълбоки чувства и мисли.

О, пролет без край и без край - Без край и без край мечта! Познавам те, живот! Приемам! И добре дошли със звук на щит!

И така, с ентусиазъм Александър Блок пише за пролетта. В неговите редове - бездната на любовта към живота, събудена през пролетта. Животът е пълен с трудности, трудности, но е красив. Пролетта олицетворява самия живот, който поетът едновременно проклина и обича, приемайки във всичките му противоречия:

Приемам безсънни спорове, Утро във воалите на тъмни прозорци, За да ме възпалят очите Дразни, опиянена пролет!

Пролетта опиянява и Максимилиан Волошин, дотолкова, че това безплатно щастие засенчва, побеждава горчивината и солта, които лирическият герой е предопределен да срещне по пътя на живота:

Солен вятър къдри в пръстите. Ах, жажда за щастие, хмел отровен Нито горчивината на билките ще утоли, Нито солта на овчи кладенец!

Опияняващото усещане за пролет на Волошин и Блок контрастира с трогателните реплики на Владимир Набоков. Неговата пролет разбива сърцето, изгаря тъжно, до сладка болка:

Не мога да те видя без сълзи , пролет! Ето ме на поляната и плача неудържимо.

И ти се разхождаш, зеленееш, шумолиш. Ах, откъде дойде тя, тази тъга изгаряща!

Не разбирам себе си; Знам само едно нещо: ако авлигата внезапно звънне в гората,

ако внезапно мокра момина сълза блесна в очите ми, - в този момент, на поляната, ще умра, пролет ...

В поезията се преплитат копнеж и радост, тъга и жажда за животГеорги Иванов, писано в изгнание:

Колко тъжно и все пак как искаш да живееш, И въздухът мирише на пролет. Отново сме готови да платим за щастие На каквато и да е цена.

И хора крещят, карети летят, Конкорд блести със светлини - И розов, нежен, парижки залез Опънат от широка сянка.

Всеки поет има своя пролет. И все пак има нещо общо в тези стихове, което Юргис Балтрушайтис е изразил чудесно - нещо, което заличава болката от миналото и дава надежда за бъдещето:

Пролетта не помни дъждовната есен. Пак вълна весела шуми, От хълм на хълм бърза, В пяна от лайка всичко грее.

Тук лист плете, там кара от житото Весело стръкче. Призивна, приказлива, В полета, гори тя разпростря. Пролетта не познава дъждовна есен.

Какво я интересуват бурите, сивата умора, До сивите мисли на есенния влажен мрак, До белите вихри на танцуващата зима?!

Сред цветята, сред радостното пеене Стъпката й е пъргава, ръката й е щедра. О, светъл миг, повярвал във вековете!