Проспект Поднесення
Неочакваното ми откритие за човек, който върви срещу тълпата, който се съмнява във всичко и, съдейки по силата на духа си, който вярва в съдбата си, български поет, писател, журналист, кинокритик, сценаристДмитрий Биков. За мой срам и щастие научих за него от новините. Стана страшно интересно кой в България намери сили да се противопостави на насилието над моята страна?
Мост
И всички пеят стиховете на Булат На този висок бряг ... Юна Мориц
На един бряг на Окуджава пеят И се възхищават на пролетния залез. От другата страна дават шамар по тила И охотно псуват.
На единия бряг творят стихове, Реят се над небесни висини, На другия бряг вършат грехове И почти нищо не четат.
От другата страна печелят пари И се хвалят един на друг, И пеят, и викат ... а от другата страна Гледат с мръсен страх.
Стоя, подпирам ръце отстрани, Опирам краката си на бреговете, Стоя. Бреговете са разделени от реката, Аз съм като мост между нейните брегове.
Аз съм като мост между два бряга врагове И не знам работа по-нещастна. Вярвам, че няма брегове И един остров в океана.
Така стоя, свързвам невъзможното, И несъвместимото се слива в мен, Защото от раждането ме плашеха С враждебната дума "елит",
Защото от дете се страхувах от всичко, Защото нямах достатъчно сила, Защото има много хора от другата страна, А на тази не стига...
И не че там, на единия бряг, Бяхме толкова бездуховни, И не че тук, на другия бряг, Бяхме толкова безгрешни, -
Но когато от едната страна са затрупани в сняг, От другата се радват на лятото, И е напълно непонятно от другата страна Какво по-просто от простото има на тази.
Първият бряг е винагина второ място, И уви, това е неоспорим факт. Първият бряг се упреква, че е отделен от земята — Онзи, отвъд реката, отсреща.
И когато те напълно ме увериха в това, - И сега разбирам, че са лъгали, - Прекрачих реката с жалък мост И замръзнах над бреговете й,
И все по-далеч са моите брегове, И не трябва да стоя дълго, може би, И те неочаквано виждат враг в мен Тези, които пееха Окуджава с мен ...
Едно нищо не мога да разбера И със страх в лицето се променям, - Че гледат с презрение отсреща, Как залитам, как се огъвам,
Докато махам с ръце и се извивам в дъга, И се държа до последния предел ... И когато застанах на брега си, Така те гледаха почти с уважение.
Разбирам враговете си. Те наистина се чувстват зле за мен...
Разбирам враговете си. Те наистина се чувстват зле за мен. Колко ясен е непроменливият фон на техните стъпки! Не се вписвам в редиците, изпадам от парадигмата Дори онези страни и среди, които ме родиха, И в ръцете на моите мистрии - това в редицата зеленчукова теменужка. Полк с такъв стрелец неизбежно се проваля. Гвоздеите се огъват под чука, дъното на тигана е покрито със сажди, За да стъпите на оран с боси крака или в редиците с ботуш. Самотата е тежък грях. Мразя миризмата на другите. Обичам себе си повече от всички висши принципи, взети заедно. Това е само малка част. Един общ списък би бил дълъг. Стига с изброените по-горе - попадайте под понятието "пълен гад".
Аз самият правя всичко. Разбирам сержант Шмига, Че ме погледна направо и ме прочете като книга: Катарамата е тъпа на колана, има мехурчета и петна по панталоните - Всичко му е отвратително в мен! Господи, как го разбирам! Разбирам гнева на сержанта, разбирам връстниците си в училище - Но аз викам, побеснял: поне някой да ме разбере, или нещо! Човекът е малък ранг. Моето положение е лошо. Имам толкова много причини да бъда груб като всеки друг.
Една котка, виждайки собствената си опашка, вярва, че всички са опашати, Но изглежда, че аз не съм толкова прост, колкото са прости противниците ми. Затова гърбът ми не е пощаден от деня, в който съм се родил, И състрадание не познавам, и снизхождение не мога да моля, Но и гордостта си не мога да премълча. Насочвам се към! Хей romale! Не съм някакъв Шмига, за да ме разберат всички.
Какво да правим ние, които знаем как да варим кафе...
Какво да правим ние, които знаем как да варим кафе, А не грис? Как да се примирим с тази неотопляема къща Нашата пиротехника?
Какво да правим ние, които знаем да тъчем на коприни, С тая скъсана рогозка, С тая ръждясала игла, несвикнала на ръцете, И непривлекателна за очите?
За последовател на точка, портрет на запетая Предизвиква прозяване. Какво трябва да направим? Какъв език с глупост Говорете с полиглот?
Броят на сложните неща, Изисканите занаяти намалява. Скелетът на живота — покрит с кожа от Кашчей — Той хвърли робата си.
Клепачът е опростен, като се е навил до линията, След като е излъгал, излят. Простотата на бедността изглежда навсякъде Без излишни украшения.
И целият нереален таен срам Най-накрая осъзнавайки, Вече не гледам, сякаш през всеки модел Появява се права линия.
Остава да остържеш чинията с нож В столовата, И да мълчиш, и да режеш костите по свой начин, Ако няма слонова кост.
Ще се свали ли закачалката...
Ще се свали ли закачалката, Ще мине ли дупката в десния ми джоб, Ще се превърне ли в истинско сито Моят бюджет, който първоначално беше пълен с дупки, -
Бързам да закърпя, поправя, поправя, Подгънете подплатата, изрежете кръпката, Макар и някак, на жива нишка, Въпреки глобалния безпорядък.
Защото той не есън, дори сън, дори ядене, Ненаситен молец дебне в кожено палто, Чакане, разкъсване във всяка пролука, Било пролука в пода или дупка в зъба.
През нощта мига в шпионката на вратата - Светлината ще се събуди, след това ще изгасне, - Няма да пренебрегне дори дупка в чорапа (От която всъщност всичко ще се срути).
Бързам, закърпвам го, Сменям крушката, така че да свети, Защитавам оскъдно съществуване, Покривам тънкото одеяло.
Но понякога самият аз си изглеждам Дупка в джоба ми, неотчетена в плана, Интервал, празнина в съдбата на някой друг, А не твърд камък в ръката на Господ.
Знак на безредие, признак на разложение, Аз съм изкушение за слабите, гръмотевична буря за страховитите, Глобално течение тече през мен, Неприятен студ, разрушителен въздух.
Ето защо от ден на ден животът ми оредява, клонейки към загубата си. Светът е този, който ме закърпва, Но все още е жива нишка.
Животът е по-висок от литературата, макар и сто пъти по-скучен...
Животът е по-висок от литературата, макар и сто пъти по-скучен. Всичките ни милости не струват цената ни. Умението да правиш пилета, изкуството на уличните битки - Отвъд литературата. Наистина мисля така.
Купуване на вино, картофи, чанта, рубли, стоманен двор По-важно от простотиите и замените, спящи в корицата. Умението да плуваш свободно в уханна гъста суета По-важно от способността да топиш думи на блед огън.
Животът е по-висок от всеки късмет в познаването на занаята, Защото е по-богат от името и числото. Животът е над гнусната страст, която го кара в линия, Като цяло, повече от част, кипяща в сока си.
Изкуството е вид изсушен плод, с намалено тегло и обем Изисква се само за тези, които не са виждали плода жив. Страдалецът, уви, не е нов да търси забрава в работата, Но що се отнася до безсмъртието в словото, няма безсмъртие никъде.
И ако в нашия брат има един от сто, Този, който ще изпрати проклятие на войната на писалката и листа, И ще изскочи от кръга във влажния жив свят — Ще го прегърна като приятел, наклонил глава до рамото си.
По-скоро, другарю, дето са слети раят и адът В огъня на веселите пожари, — и аз ще се скитам назад, Където грее топла и жалка трапезна светлина — Единствено убежище за всички, които нямат живот.
Пастернак мечтаеше за себе си...
Пастернак мечтаеше за себе си Тази смърт на трамвая! Призракът на жената е фатален знак— Отлитане и пак изоставане, Задушаване с последния тласък Спирки, престой, прекъсване, Падане в безсъзнание - с лице надолу - Все едно е, чуждо, красиво. Това е по-добре от риданията на вдовици, Майчина мъка и дъщеря - По-добре от всички ранни влакове Този смъртен трамвай е късно следобед.
Преди да се наложи да събере поляците в безнадежден опит; Преди да се опитате да се убедите - Егото на жалкото хранене; Добре е да умреш без грях, Да не се чудиш време ли е, не е ли време... Не обичаше горкият доктор да избира, Избраха го на небето.
Извън играта! От кражби, кръпки, Очаквания за срамно възмездие ... За тези, които са виновни наоколо, Всички веднага станаха виновни. Да умреш не в студена пот, Не на дъното, не изтощен от вино, Купувайки си правотата Макар и това, и не на най-лошата цена, Не в затвора, не със собствената си ръка, Подготвен крадешком оръжие ... Ще завидиш на такава смърт! - Къде е животът да завиждаш на сладкото.
Тук, където всички наоколо са виновни, Къде сме длъжни на себе си и един на друг, Чакаме заплати, чакаме възмездие, - Самотата се върти в кръг. Ето, като изживях първата си трета, Прочетох забранено четиво, Не просто ме е страх да умра, Но ме е страх да умра грозно.
Футурологичен
Когато в огъня на преврата България ще възкръснеизправя се И чука на портите ми Кокалистият пръст на моята съдба, Когато от ярост като горила, От тухла, от кумач Приятели от кухненската камарила Ще пита, хлипайки, писък, "Говорихме, говорихме!" — На нас, които оставаме, викаме;
Когато облизваме сълзите от устните И се сбогуваме изцяло, Когато се настани в Париж Вече четвъртата вълна - Какво ще ми остане, отломка? Аз, оставайки при своите, Няма да емигрирам, защото Колко е трудно да се издигнеш: Не знам как да живея в Париж. Раздялата е твърде тежка за мен. Ще стана по-тих, по-гладък, по-нисък, За да не се продам, ще млъкна. В страна на позволена свобода, Прероден във вертеп, Ще правя преводи, За да си изкарвам прехраната, И отлъчен от всички издания, Срам да ридам пред жена си, Търся дежурни извинения Седни ми на врата. Ще се счупя И като чуя хрущянето на хрущяла си, Ще се убедя, че приемам, Че разбирам хода на нещата, Ще намеря поводи за възмездие, Извършвайки обичайния линч... Ние винаги сме били виновни - За това ще бъдем възнаградени.
И тържествуващите стени С изродна българска ярост Ще почнат да ме изправят до стената Някой, друг, И жертва на тяхната интуиция и гняв Ще изчезна за нищо: Би било добре за нещо! Би било хубаво За нещо - за нищо! Без минута да се съвзема, Ще ме приковават по навик, Въпреки че бягах от прокламациите И мразех самиздат, - Но опитомената Темида Както обикновено ще отпразнува триумфа, И това ще бъде моята обида, Че не направих нищо, Когато в един момент кошмар Ще се успокоя в обща канавка И дори умря смърч посредствен Няма да прекъсна аплодисментите!
Сбогом, свободна България, Страната на замъците, оградите, портите! Сбогом, немита стихия— Така наречените хора! Пак вместо закон теглич И вместо песенпротокол, И вместо звънец се чува, Как в бой кол бие!
Тогава ще си спомнят редовете ни, Непубликувани - до един, - В дните на световната перестройка, Някой, друг, В страната на лудите, Винаги готови да плетат, Там, където е последната свобода - Свобода да го предскажеш.
Други стихотворения на поета тук: