Сонет 102 - преводи (Уили Шекспир)
Моята любов е силна, въпреки че изглежда отслабнала, И аз обичам не по-малко, но очите ми няма да ме издадат. В края на краищата цената на достойната любов е безполезна, когато езикът повтаря за нея, Собственикът на думите, когато публично крещи за нея от всички краища.
Когато любовта беше нова за нас и нова за нас беше пролетта, Тогава, с пламен навик, винаги я пеех. Така славеят в началото на лятото живее само с песни, Но дните узряват и флейтата пее по-тихо без предишната звучност.
Не защото лятото не беше толкова красиво, колкото тогава, Слушайки тези тъжни ноти, тъмнината на нощта потъна в сън. Но клонът натежава от песните, няма го някогашната лакомство, И затова поздравите ми станаха толкова скучни, блудкави, обикновени.
Ето защо си затварям устата. като славей, За да не скучае, той къса руладите на музиката си.
Обичам, - но по-рядко говоря за това, Обичам по-нежно, - но не за много очи. Този, който е пред светлината, търгува с чувства. Той разголва цялата си душа.
Срещнах те с песен, като поздрав, Когато любовта беше нова за нас. Така славеят гърми в полунощ През пролетта, но забравя флейтата през лятото.
Нощта няма да изгуби чара си, Когато нейните излияния замлъкнат. Но музиката, звучаща от всички клони, Ставайки обикновена, губи своя чар.
И млъкнах като славей: Изпях своето и вече не пея.
Обичам все повече, но все по-малко думи: Колкото по-дълбоко е чувството, толкова по-скъперни думи - Любовта се страхува от живите езици, За да не я търгуват никога. Когато любовта беше нова, можех да я понеса Тази пролет ставам все по-високо и по-високо. Така ще зазвучи рогът на Феломела, Но ще дойде време и - песента е по-тиха, по-тиха. В крайна сметка, през есента, яростно наоколо Цялата гора пее: всички птици, кленове, смърчове, И магията губи нежния си звук, И всякакви трели не са необичайни. Затова аз, без да смея да ви безпокоя, Понякога съм принуден, уви, да мълча.
Моята любов е по-силна, но неприлична Аз парадирам с влиянието на скрити чарове, Сякаш съм готов да я изложа публично Аз съм рядък артикул за продан. Когато любовта ми беше нова, Невъздържан мотив прозвуча в мен, Както Филомела щракна първо, Държейки предмишницата й по-късно. Не че пролетта беше по-сладка, От щедрите градини в края на лятото; Клоните от дивите песни са по-тежки, Но плодовете бързо стават скучни. Твърде си свикнал да обичаш песните. Трябва ли да си държа езика?
Моята любов е силна - и къде й е краят? Тя е огън, но не изразява чувствата си; Но тази любов е стока, чиято цена продавачът, Опитвайки се да вдигне, шумно обявява на всички.
О, нашата страст беше още в пролетта си Когато започнах да я поздравявам с поезия! Така славеят пее пред летните нощи И като дочака пристигането им, мълчи в тишина.
Не че през лятото животът ми беше по-скучен, От дните, когато любовта звучи в тишината на нощите; Но музиката вече е почти в клона на всеки Звучи и гърдите й вече не пият със същата жажда.
И аз, за да не скучая с моята песен За вашите уши понякога мълча като нея.
Обичам повече от преди, но съм вцепенен; Гледам с любов, но крия очите си: Чувствата ще станат стока толкова по-бързо, Колкото по-шумно се втурват да ги прославят.
В извора на любовта, зората й е стоплена, Моите песни те събудиха с трел. Така славеят пее в началото на лятото, А до средата къде е неговата флейта?
Не че нощите някак ще станат по-лоши, Или умението на певеца да остане с пролетта; Сега хорове има навсякъде - солист не е необходим - Това, което всеки има, не е скъпо.
За да не скучая с моята песен, и аз ще мълча, като славей.
Обичам не за показ, това е вярно - Не съм свикнал да се хваля с любовта си. Любовта е продажна, ако е прекомерна Тя беше повдигната от необуздан език. И ние обичахме в ранна пролет, Аз също пеех и видях много в пеенето, Като славей в горичка понякога през нощта; Мина пролетта - и славеят замлъкна. Не че лятото е по-приятно, От дните на пролетта, но песните изтекоха: И има изобилие от музика, разбира се, Като ненужен аромат, не е за нас. Затова и аз спирам да говоря И не искам да те дразня повече.
Любовта ми расте, макар и по-слаба Сега мотивът й звучи в мен, Но стойността на усещането за пазарната цена Няма да сравнявам, разкривайки я навсякъде. Едва ли любовта беше нова за нас, Когато възхитен от нейния разцвет, Пеех я като славей, Какво е замлъкнало до средата на лятото: Нощите едва ли са същите като преди, Дадоха се тъжни химни, неми, Но музиката от всеки храст С цялото насилие заглушава сладостта на темата -
И аз като него мълча от време на време, За да не ти омръзне моята песен.
Смятам любовта си за тайна, Душата й се крие в мълчание, Търгува със светилища, кой за това говори Наляво и надясно. През пролетта вдъхновението идва при мен, Не спя, мъчим се с любов, рими, И славеевото пеене омайно Отекват моите сонети и стихотворения. Но тая прелест изчезва, И звучният славей замлъква, И песента, превърнала се в обикновена трел през лятото, Вече не се чува между клоните нощем, И моята поезия ще се умори, Ще последвам примера на славея.
Моята любов е силна не за показ, Не за показ е двойно нежна. Словесното украсяване не е необходимо за нея, Все пак не го продавам на пазара.
Когато любовта дойде при теб и мен, Изпях нейните детски години, Като славей, който се обажда през пролетта, Но млъква в средата на лятото.
Не че лятото е по-лошо от пролетта, Когато певец свиреше в нощната стража, Но през лятото песен се чува от всеки клон, общ хор.
Не искам да дразня хора И затова, като славей, мълча.
Обичам повече - макар и по-слаб на вид, Обичам по-щедро - макар да говоря пестеливо. Обиждаме любовта си, Когато крещим по всякакъв начин за нея. Любовта ни цъфна като пролетно цвете, И тогава запях в стотици нежни редове, Като славей, чиито трели се леят през лятото И замлъкват, само ще дойде времето, Не защото лятото обедня, Че нощта не е толкова красива и чиста. Но музиката звънна навсякъде, И като стане обикновена, красотата загива. И на устните си печат слагам - С песен няма да те занимавам.
Колкото по-дълбоко обичаме, толкова по-често страстта се топи, И тъпата привързаност става по-силна всеки ден; Но хората викат, че гърдите ти са немъртви, Само студена, сляпа тълпа е способна. Само в зората на любовта понякога те виках Към благоуханните цветни градини на пролетни песнопения, В уморена нощ, наситена с гръмотевична буря, Призивният гений все по-рядко говори за любов. Така мелодията пада всред знойния мрак Край любовната гора, тъжната Филомела, Когато безсънните храсти бръмчат на рояци И стрели пронизват уханието им навсякъде. . Да, колко е мълчалива, аз също искам да мълча, Страхувам се, че любовта ми ще те дразни.
Любовта ми плахо онемява, Губи връзката на думи и плахи фрази, Скривайки се в сенките не иска и не смее Да се покаже публично.
Да ти надраскам еклоги, мадригали Хареса ми в полунощ; Те бяха отекнати от небесните хорали на пролетни гръмотевични бури, но до лятото пламът беше избледнял.
За звънтящи колена и рулади Нощта размени своите тайнства. До зората, славеите са уморени, Нито надежда, нито наслада в трелите.
За да не разстройва ухото повторението, Време е да млъкна завинаги.