Развалина (Амин Алаев)
Опашката не се движеше много бързо и за няколко минути се заклещих точно пред стъклена витрина с грижливо подредени сладки. Бях на опашка за сладолед. Този магазин в горещите дни съчетаваше търговията със сладолед с основната си дейност - сладкарството. Днес беше горещо. По стандартите на Ванкувър май това е около 25 градуса по Целзий. В такива дни, дори когато времето е облачно, опашките за сладолед не са рядкост. Разглеждах сладките, които видях много пъти, но почти никога в детайли, защото опашката в тази сладкарница е рядкост, както да кажем дъждовете в Кипър. Макадамия в шоколад, шоколадови "таралежи" (шоколадови таралежи, чиста ванкувърска мулка по отношение на шоколада), бял, млечен, черен шоколад в най-различни комбинации - всичко това радваше окото и те караше да се чувстваш като кучето на Павлов. Един от продуктите изглеждаше особено апетитен. Беше пекан, напоен с нещо, което приличаше на кафяв карамел. Този сладкиш се нарича на английски пекан крехък (Pecan Brittle).
Думата чуплив веднага научих от мен, тъй като безброй приложения за iPhone включват няколко безплатни речника. Всъщност това е прилагателно, което означава "крехък" или "крехък". Динамизмът в английския език напълно отразява динамизма на тези, за които е роден - прилагателно може лесно да се преобразува в съществително, което се случи с името на сладкиши. Може би лингвистите ще спорят с мен, но за себе си преведох това име като „фрагменти от пекан“. Признавам, че на български не звучи толкова апетитно, колкото на английски, но това не ми попречи да си го купя. „Сладолед за дете, фрагменти за съпруга“; една вариация на епизод от стара съветска комедия, която мина през главата ми, ме накара да се усмихнапреди да дам кредитната си карта на красивата мексиканка на касата.
На сутринта мъжете оседлаха ниски, мускулести коне, почти всички от които бяха ярко черни на цвят, обрасли с гъсти, рошави гриви. Нямаше излишни украшения в седлата и сбруята, всичко беше изключително функционално. Вече на коне, конниците, в лисичи малаки с плетени юргани, подсвиркваха известно време на площадката пред юртите, преди да потеглят към планините. Острата миризма на сурова кожа и конска пот се носеше във въздуха до първия полъх на планински вятър. Цялата сцена, безмилостно повтаряща се всяка сутрин като в известния филм „Денят на мармота“, ме накара да си припомня текстовете, които съм чел в детството си за средновековните номади, които измъчвали по-цивилизованите общности с набезите си.
Вътрешният живот на групата също беше различен от този, който беше много стотици километри надолу в долините. Почти всичко беше решено от един все още не напълно сивокос аксакал с романтична стърнища i-la George Michael („ак“ на тюркските езици е бял или сива коса, „сакал“ е брада), който концентрира почти абсолютната власт в ръцете си. Социалните функции на жените и юношите бяха ясно регламентирани и почти цялата ежедневна работа падна върху крехките им, понякога буквално, рамене. Племенната градация беше изключително важна (както все още е в Киргизстан) и да си от един или друг клан означаваше много. Този малък лагер високо в планината сякаш беше изтръгнат от Средновековието и пренесен в ерата на залеза на съветския социалистически реализъм; истински фрагмент от феодализма, запазен по чудо поради изключителната отдалеченост от епицентровете на цивилизацията.
Един старец живееше в юрта в покрайнините. Никой не знаеше на колко години е. Около живите му, пронизващи очи се излъчват безброй бръчки,като кални потоци по съседен разклон. На плешивата глава почти винаги имаше мазна шапка. Една ярка слънчева сутрин, когато тънкият лед на близкия поток започваше да се топи, друг тийнейджър и аз осолявахме одраните кожи на архари, които бяха застреляни предишния ден. Старецът се приближи до нас, подпрян на крива, грубо издялана пръчка, и дълго ни гледаше. Тогава той ме извика и ми каза да отида в неговата юрта.
Изплакнах ръцете си в парещия студен поток и го последвах. Влязохме в неговата юрта. Шкембената печка миришеше опияняващо на топлина. Старецът отиде до голям железен сандък до отсрещната стена, събори от него куп пъстри курпачи и с дрънкане отвори тежкия капак.
- Говориш ли английски? Прочетете какво е написано тук.
Той извади голяма купчина широки зеленикави банкноти, скъса връвта и ми подаде една от тях. Взех го в пръсти, стегнати от студ, и се приближих към центъра, където отгоре падаше повече светлина. Сметката беше на практика нова. Червен сериен номер, типичен дизайн на банкнота. В средата с богато украсени главни букви имаше думите „Bank of England. Обещание да плати на приносителя сумата от 1 паунд при поискване. Парите бяха английски, но явно от някаква далечна епоха. Обясних това на стареца, но не посмях да попитам как тези странни пари се озоваха тук, в планината, толкова далече от Мъгливия Албион. Виждайки въпроса в очите ми, той каза:
- Рахманкул хан ме остави на съхранение, когато отведе хората си в Афганистан.
Върнах му банкнотата. Обърна ми гръб, затвори капака на сандъка и започна спретнато да нарежда изхвърлените курпачи на купчина върху него.
— Запази го за себе си — каза той, без да се обръща.
Разбрах, че е време да си тръгвам. Той обаче събра смелост и зададе същия въпрос преди да си тръгне.
- О, кога беше това?
- През 1934 г. Или може би през 1936 г. Не помня - отговори той раздразнено.
Пъхнах банкнотата в задния си джоб и хукнах към потока.
През дългите студени вечери, когато мъжете играеха карти и понякога дори се биеха, а вълкодавите от време на време избухваха в сълзи от лай, аз четях на светлината на керосиновата печка и разглеждах банкнотата, дадена ми от стареца. Гледането на тази стара английска банкнота на светлината на керосинова лампа, устройство, по-познато на съветските деца от филми за революцията, изглеждаше много естествено. Керосиновата печка беше също толкова остатък от една отминала епоха, колкото и ерата на британския империализъм. Къде и как са попаднали тези пари в планините Тиен Шан? Щеше ли бунтовният Рахманкул хан да се завърне с клана си в Киргизстан, вместо на епохална одисея в Турция? Можех да мисля за това с часове, преди да заспя. Със сигурност старецът можеше да разкаже много интересни неща. Но интересът ми остана неудовлетворен - няколко дни по-късно старецът почина.
Няколко години по-късно, когато вече живеех в България, случайно бях на гости на приятел. Бавно съгрешихме в бяло, гледайки сибирския студ през прозореца. Обсъждането на най-новия холивудски блокбастър „Спасяването на редник Райън“ се сведе до разговор за войната, за която тийнейджърите от моето поколение знаеха от разказите на по-възрастните. Приятелят ми извади отнякъде два любопитни предмета.
- Дядо донесе трофеи от войната - каза ми той - каза, че ги е взел близо до Сталинград.
Един от тези предмети беше лъскава метална хармоника, леко ръждясала на няколко места. Малък почти готически шрифт очевидно показва производителя. Разбрах само една дума - Клагенфурт. Ясно се четеше релефната година - 1938. Хармониката изглеждаше напълно невинна. | Повече ▼тема, далеч от войната, беше дори трудно да си представим. Но беше съвсем ясно, че по това време тя можеше да стигне до Сталинград само по един начин - в раницата на войник от армията на Паулус.
Другият обект изглеждаше много по-суров и заплашителен. Беше доста дълъг нож в метална кания; Исках да го нарека кама, но сигурно има специален военен термин за такива ножове. Беше много студен на допир. „Все пак хладни оръжия“ мина през главата ми. Острието беше гравирано с надпис, който вече бях виждал в книги по-рано - Alles fur Deutschland. „Всичко за Германия“, така че беше възможно да се преведе тази фраза, също написана на готически шрифт. Гледайки този нож, се почувствах неудобно.
„Дядо ми каза, че когато е намерил тази финландка, острието й е било в кръв“, каза моят приятел.
Пихме мълчаливо. Хармониката и ножът, толкова различни по предназначение неща, вероятно са изминали дълъг път от австрийския Клагенфурт, първо до Сталинград, а след това и до този сибирски град. Останките на Третия райх лежаха пред нас почти непроменени през последните десетилетия.
Такъв богато украсен готически шрифт често се използва за маркиране на неща, които са много по-модерни. Веднъж бях на борда на голям кораб, който пътуваше край бреговете на Калифорния. Корабът е плавал в неутрални води и следователно безмитната търговия върви на пълни обороти - не е необходимо да се плащат данъци в неутрални води. В магазин за алкохол може да се види този шрифт върху вносен асортимент (въпреки че може би на такова разстояние от брега всичко може да се счита за внесено). Гледах този готически шрифт на някаква холандска водка, когато изведнъж осъзнах, че чувам мелодия, която изобщо не се вписва в настоящата обстановка. Излязох от магазина и отидох приизточник на този мотив. След преминаването на два полулъча звукът на мелодията стана по-отчетлив и още по-малко органичен за сегашните обстоятелства.
На такива големи кораби централната палуба е направена като малък квадрат и е наречена съответно - Piazza, което означава точно това на италиански. Квартет от елегантно облечени музиканти свириха в самия център на този площад. Пиано, цигулка, голям контрабас и фагот или обой - вече е късно да закърпя дупките в музикалното си образование. Свириха много качествено, а акустиката на Piazza само допринесе за това. Но не това ме накара да дойда тук, а фактът, че играеха. Това беше "Московски вечери", мелодия, позната на всеки, който е прекарал част от живота си в страна, която е изчезнала от две десетилетия. Може би за първи път чувам този познат от детството мотив на цигулка. Професионализмът на цигуларя докосна носталгични нотки не само в мен. Наблизо възрастна китайска двойка, чиято възраст подсказваше, че не знаят нищо за кошмара на Културната революция от Уикипедия, пляскаше с ръце от задоволство и дори с известна наслада на музиката. Останалата част от публиката слушаше омагьосана, но без блясък на носталгична тъга в очите. За момент цигуларят донесе на тази блестяща нова площадка, край брега на крепостта на "империализма", фрагмент от съветското минало, което аз и тази китайска двойка можехме да почувстваме.
Фрагменти от миналото нахлуват в живота под различни форми и често неочаквано. Но понякога те, като белези по коленете от падания в детството, винаги са там. Любовта ми към сладкото е една от онези руини, наследство от съветската епоха, когато сладкишите бяха рядкост, скъпи и много желани. Няколко дни по-късно, по волята на съдбата, отново се озовах близо до товасладкарски цех. Отново беше горещо и отново имаше опашка. Влязох в магазина и отново се озовах пред витрината, където също толкова апетитно беше подреден пеканът Brittle.
Някои материални доказателства за отминали епохи са по-трайни от други. Къде отиде тази британска банкнота, вече не помня, тя изчезна в забвение след многобройни премествания. Хармониката и нацистката кама вероятно още се пазят от моя приятел, който обаче отдавна е заменил сибирския студ с австралийското слънце. Нематериалните доказателства са обречени на различна съдба, много по-трудно е да ги претопите в тигела на историята и може би съветските песни на Соловьов-Седой ще бъдат с нас толкова дълго, колкото и Калинка-Малинка, чийто мотив почти винаги се изпълнява под формата на кратък джингъл на мачовете на нашия хокеен отбор Ванкувър Канъкс.
- Господин, искате ли сладолед?
Хубавата мексиканка на касата ме погледна въпросително. Дойдох на себе си за няколко секунди.
- Не. Бих искал пекан Brittle, моля.
Най-много харесвам останките от тази сладкарница и най-вероятно от всички възможни емоции те носят само положителни.