Имате ли любима работа (със сигурност имате, само без въпросителен знак по никакъв начин)
Любимата ми творба е „Трима другари” на Ремарк и ето един откъс, от който не успях да сдържа река от сълзи.
— Трябва да тръгваш, скъпа — прошепна тя.
- Защо? Не ме ли обичаш вече?
Не е нужно да ме гледаш повече. В крайна сметка това вече не съм аз.
Взех огледалото от нея.
„Тези метални неща не са добри. Вижте как изглеждам в него. Блед и кльощав. Но аз съм загорял силен мъж. Това нещо е цялото набръчкано.
— Сигурно ме помниш по различен начин — прошепна тя. - Махай се, скъпа. Мога да се справя сам.
Аз я успокоих. Тя отново поиска огледало и чантата си. После започна да се пудри - бледо, измършавяло лице, напукани устни, дълбоки кафяви вдлъбнатини около очите. „Само малко, скъпи“, каза тя и се опита да се усмихне. Не трябва да ме виждаш грозна.
„Можеш да правиш каквото искаш“, казах аз. „Никога няма да бъдеш грозен. За мен ти си най-красивата жена, която съм виждал.
Взех огледалото и пресата от нея и внимателно поставих двете си ръце под главата й. Няколко минути по-късно тя се движеше неспокойно.
Какво ти става, Пат? Попитах.
— Твърде силно тиктака — прошепна тя.
- Толкова са шумни.
Свалих си часовника.
Тя погледна уплашено втората стрелка.
Хвърлих часовника в стената:
„Ето, сега вече няма да тиктакат.“ Сега времето е спряло. Скъсахме го наполовина. Сега сме само двамата. Само ние двамата - ти и аз - и никой друг.
Тя ме погледна. Очите бяха много големи.
- Сладък, -— прошепна тя.
Не можех да понеса погледа й. Възникна някъде далече и ме прониза, стремейки се към неизвестното.
— Пич — измърморих. „Моят любим, смел стар приятел.
Тя почина в последния час на нощта, преди дори да е започнало разсъмване. Тя умираше тежко и мъчително и никой не можеше да й помогне. Тя ме хвана здраво за ръката, но вече не ме позна.
Още ме побиват тръпки, когато отворя тази книга.